vida inmaterial

Ámame

2011-12-01T19:30:00.001+01:00

“Ámame” gritó desesperadamente… Fue su primera palabra tras quince años de silencio, después de tres tristes lustros de tristeza y soledad, confundido, exhausto y atemorizado por el tiempo que volvía cíclicamente a repetirse, anunciándole, ya en su medievo vital, y a voz en grito, todos aquellos sueños por cumplir, por sentir, por vivir, pues todos ellos parecían estar a punto de caducar, y amenazaban con nunca jamás volver a doblar su esquina de polvo, miel y barro…

En ese preciso instante de lucidez, tan solo unos momentos antes de gritar “Ámame” desaforadamente, él comprendió que su vida ya solo tenía sentido con ella, junto a ella, a su lado, dentro de ella, acariciando su hondura y su superficie; él descubrió, como en una mágica visión cargada de destino y luz, que sus vidas se pertenecían mutuamente, que él era ella y que ella era él, que su sexo era continuación del de ella y viceversa, que su alma ya no le pertenecía del todo, pues ella estaba presente continuo en su alma gemela de media naranja, y él en la de ella… Ella, precisamente ella, esa mujer a la que tan poco valoró al conocer, y que pese a ello, acabó formando parte indisoluble de él, de su vida y de su biografía, pasada, presente y futura, llegando a ser explicación y sentido de todo aquel conjunto de huesos, aguas y neuronas, pues ella quiso y supo derrumbar todas las reservas y todos su miedos, los de él, a la vez que construir todas sus esperanzas, las de ambos, para así poder comprender, después de años estelares de silencio sentimental, e instantes antes de gritar “Ámame” desgarradoramente, que ya no le valía la pena vivir sin amor, que ya no podría vivir sin él, sin el amor… Ella escuchó entonces su propio grito anhelante, ansioso y gozoso, como si de una invitación a galopar contra el viento se tratara, y su tímpano roto respiró aliviado por fin, pues logró admirarse, ya solo faltaba amar, sin plazos, sin pausas, sin límites… “Ámame”…

Entonces se miraron en silencio, vehementemente durante unos minúsculos instantes, justo después de aquel momento de lucidez que le llevó a él a gritar “Ámame”, y justo antes de aquel abrazo interminable que les inundó de nuevas y vigorosas lágrimas de ilusión, de la ilusión más bella, pura y vieja, la del amor…

La crisis de la CULTURA versus la cultura de la CRISIS

2011-11-09T23:38:00.008+01:00

Hoy me ha llamado la atención la noticia que avanza la intención de la Real Academia de la Lengua de llevar a su diccionario palabras que hoy en día encabezan los titulares de los periódicos, y que hasta hace bien poco, aun existiendo, eran acepciones desconocidas para el común de los mortales, tanto su existencia como el significado de su concepto, se trata de términos como: recapitalizar, prima de riesgo, deuda soberana, etc… Con las mismas, me animo a coger el diccionario de la lengua de nuestra Real Academia, y buscar el significado de la acepción “cultura”, no sé por qué, de forma inconsciente... De raíz latina (justo de esa Roma con la prima de riesgo italiana tantos siglos después a punto de explotar en crack económico total) significa etimológicamente “cultivo”: resultado o efecto de cultivar los conocimientos humanos y de afinarse por medio del ejercicio de facultades intelectuales del hombre. Conjunto de modos de vida y costumbres, conocimientos y grado de desarrollo artístico, científico, industrial en una época o grupo social. En su acepción popular sería su significado el siguiente: conjunto de las manifestaciones en que se expresa la vida tradicional de un pueblo… En fin, parece que la cultura, la mires por donde la mires, tiene que ver con el intelecto, el pensamiento, la imaginación, la tradición, las costumbres, la vida de los pueblos, de los hombres, de las mujeres, de los seres humanos, en su auténtica dimensión racional… Todo ello me lleva a pensar que probablemente hoy se esté librando una dura batalla entre la cultura y la economía, entre la razón y el consumo, entre el ser humano y el dinero… Probablemente estas ideas son propias de mi imaginación, de mi fantasía, al fin y al cabo, mi cultura, mi forma de vida es crear, inventar historias, imaginemos por un momento que todo ello fuese o pudiera ser cierto en un futuro, quizás lejano, entremos en el juego, imaginémonos un escenario donde el tema recurrente a diario de la crisis económica, el paro, la crisis financiera, la deuda soberana de los Estados, y las primas de riesgo que se disparan, en este extraño pulso entre los mercados (El gran capital) y los pueblos (representados teóricamente por sus legítimos representantes elegidos en las urnas, es decir, los políticos) es un campo de batalla virtual, lleno de ordenadores, gráficos y dígitos, principalmente números verdes y rojos… Pensemos que llevan todas las de ganar los primeros, los mercados, ese ente abstracto que gobierna y maneja de facto los intereses de los confiados ciudadanos de a pie, no hay que ver más que la marcha atrás de Papandreu y su referéndum para tener buena prueba de ello. Sin que esté en mi ánimo ser catastrofista ni agorero, me da la sensación que lo de Papandreu y Grecia es solo la punta de un iceberg que apunta más alto: pronto será Italia, luego España, más tarde, ¿Francia…? Los Estados irán cayendo, no podrán pagar sus deudas… Pensemos que el ataque de los mercados va contra la moneda única, el euro, una extraña moneda que se antojaba como el revulsivo para unas cuantas economías medio periféricas de Europa, y finalmente puede que sea el verdugo de unas cuantas de ellas, que, seguramente no debieran haber entrado… El planteamiento en sí ya era absurdo, la misma moneda para Alemania y Grecia, no hay más que comparar los salarios de un país y del otro, o de la propia España; sin embargo, la irrupción del euro trajo consigo un encarecimiento real de la vida muy por encima de lo que iban reflejando los IPC anuales, mientras los salarios no subían en esa misma proporción que las cañas de la vida, por mucho que los economistas y los encargados de trasladar esos coeficientes lo certificaran… No hace falta ser economista para darse cuenta de que probablemente era un regalo envenenado, ¿de quién, de Alemania, de Francia, de ambos, de Gran Bretaña, que no querían entrar en el euro ni a tiros…? Tampoco hace falta ser economista ni muy listo para percatarse de que el boom inmobiliario habido en España en los últimos años fue el causante de una aparente y falsa riqueza, y de una productividad irreal, por innecesaria, pues no era producto de una economía real sino especulativa, y que ese mismo boom inmobiliario, convertido en burbuja o, mejor dicho, en bomba incendiaria, puede ser en definitiva el causante de nuestra pobreza, esta vez ni tan aparente ni tan falsa, con cientos de miles de casas esperando comprador, al igual que los bancos, esos mismos bancos que hay que recapitalizar para que no caigan, no así a los ciudadanos que se arruinan y pierden sus casas, a esos solo hay que olvidarlos, no hay dinero suficiente para recapitalizarlos ni salvarles de la hoguera inquisitorial del Dios Dinero, pues ese montante económico es necesario para evitar la caída de esos bancos que se han quedado con sus casas, que se forraron construyéndolas, vendiéndoselas y ahora, o sino tarde o temprano, embargándoselas… Pero volviendo al campo de batalla, decía que este ataque de los grandes mercados de capital contra los individuos, tiene como objetivo acabar con el euro, pero también con la propia clase política, que no crean por si mismos ni trabajo ni riqueza, y ni siquiera ya gobiernan de facto, pues desde el momento que obedecen consignas al dictado de los mercados, están renunciando de hecho a su obligación como depositarios de la soberanía popular: gobernar por y para los ciudadanos, en nombre y representación de ellos, vamos… que no son súbditos del Poder económico, pero en esta guerra donde los políticos traicionan no solo a sus ciudadanos, sino también a sus principios y sus programas, todo con tal de complacer al poder económico, a ese ente abstracto sin alma ni corazón que se ha dado en denominar “los mercados”, que no es otra cosa que el dinero de los poderosos, siempre ocupados en ver dónde lo ponen para que produzca (crezca) más… Ese ente abstracto que se tragará a los políticos traidores en cuanto no sean necesarios para sus pérfidos intereses, lo que ocurrirá justo al final de la última batalla, una vez que hayan ganado su guerra…

Los políticos voceros justifican en medio de la reyerta sus bajadas de pantalones en nombre de una supuesta y elevada misión: salvar a los Estados de la ruina, a la que han llegado por su ambición también, por su afán de vivir a crédito, por encima de sus posibilidades, y sobre todo por un deseo permanente de crecer, crecer a toda costa, producir, vender y tirar, en una cadena interminable, producir, vender y tirar… Esto es el consumismo en esencia, y las sociedades mercantilistas de consumo, tan obsesionadas con el consumo, la producción y el crecimiento… Con semejantes argumentos, nos tienen a todos acojonados en las trincheras, sin decir esta boca es mía, sin salir, sin menear el rabo, sin protestar ni poner el grito en el cielo… ¿a todos?, no, a todos no, a un grupo irreductible de galos encabezados por Astérix… ¡ah, no, esa era otra historia, mucho mejor que esta!; en esta que nos ocupa y que voy inventando con ustedes, con vosotros, con vuestra colaboración, solo hay un grupo irreductible, bueno, muchos, los indignados, los del 15M, los de la Puerta del Sol, los de Wall Street, los de Londres… eran pocos al principio, cada vez serán más… No están aliados ni afiliados a ningún partido, probablemente sepan los cabecillas o ideólogos de estos movimientos, que de seguir la batalla así, perdurarán más tiempo que los ejércitos políticos con sus partidos tradicionales, pues al igual que en las primaveras árabes se manifestaban y luchaban contra sus dictadores hasta derribarlos, en este campo de batalla virtual de Europa occidental, los seres humanos habrán de manifestarse y luchar contra el dictador del mercado, el dios dinero con su santísima trinidad: producir, consumir y tirar…

Y volvamos a la tradición, a la cultura, ¿era esa nuestra cultura?, nuestra cultura ancestral… ¿producir, consumir, tirar?, pienso que no, que es relativamente moderna, y probablemente errónea, pues mete mucha prisa, mucho estrés, mucha frustración y encima se carga el planeta… Probablemente la humanidad haya pisado demasiado el acelerador en este cambio de siglo, como si al igual que en el cambio del anterior milenio pensaran que se iba a acabar el mundo y se pusieron todos a beber, comer y follar… Lo mismo esta obsesión por el crecimiento, por crecer y crecer a toda costa en los albores del siglo XXI no sea más que una sublimación freudiana del cambio de milenio, o el último daño colateral del efecto 2000 que en su día se dictaminó como inocuo, ¿quién sabe?…

Si pensamos detenidamente en ello, podríamos llegar a convenir que la Cultura del diccionario de la Real Academia es hoy más necesaria que nunca, pues seguramente ha llegado el momento de pisar un poco el freno, o como mínimo levantar un poco el pie del acelerador, cosa lógica al entrar en una curva tan pronunciada como parece ser la crisis económica de este campo de batalla virtual… Probablemente el mejor estratega sea el que lo intuya antes y pise el freno antes de caer por el precipicio y dé marcha atrás… de nuevo como Papandreu con el referéndum, pero al revés, y dar marcha atrás al capitalismo salvaje, que no conduce a la felicidad ni al bienestar de la gente, solo de unos pocos (una infinitésima parte de la población mundial, que curiosamente subyuga a la inmensa mayoría, ¡vaya democracia!, la de las ínfimas minorías, es como si en las próximas elecciones generales, el gobierno de España se encargara al líder del partido menos votado, o como si el Goya a la mejor película se lo llevara una de Merinero, sin ir más lejos… Tras esta digresión, retomo la batalla, pensemos que lo mismo es interesante buscar otros valores, pero, ¿dónde buscarlos? Respuesta: ¡ya está!, en el gran capital de siglos y siglos de civilización humana, en el culto, no a las religiones, ni al mercado, con ese otro tipo de fanatismo que es el consumo, sino en el pensamiento, en la reflexión, en la búsqueda espiritual, en uno mismo, buscar en nuestro interior nuestros intereses reales, oírnos, escucharnos, hacernos caso, obedecernos, ser nosotros mismos, no un objeto consumidor programado para consumir objetos de consumo, lo mismo es pertinente volver a la comunicación autentica de los individuos (tocándose, mirándose, abrazándose) no tanta red social, que son un espejismo tan absurdo como el consumismo (uno puede hacer en un día en Facebook más amigos que los que ha hecho en toda su vida real durante tropecientos años, ahora, ¡llámales para pedir un favor gordo, a ver qué te chatean…!)… Sin salir del campo de batalla virtual, imaginemos que somos capaces de pensar por nosotros mismos y no dar por bueno todo lo que la publicidad, la tele e internet nos vende, ni siquiera los medios de comunicación de masas, que probablemente son sospechosos como mínimo de obedecer a otros intereses que no son los tuyos, sino más elevados… tomémonos como soldados inteligentes el tiempo de reposar las ideas, nuestras acciones, analizarlas y sopesarlas con calma… Cultura y calma, dos conceptos a tener en cuenta, dos valores contrapuestos radicalmente a la rápida especulación inmobiliaria que ha traído una rápida crisis… Pensemos que el mercado de la productividad y el consumismo exacerbado trabajan muy rápido, sin descanso, son capaces de fabricar y vender vehículos que corren a 200 kilómetros por hora con suma facilidad, de construir carreteras y autovías comodísimas donde yendo a 120km/h da la sensación al conductor de que está parado, y sin embargo, ¡olé por la contradicción, tan perversa!, no puedes ir a más de 120 km/h porque te multan, te quitan dinero y puntos, so pretexto de que lo hacen por tu bien, para que no te mates, y para ahorrar, para consumir menos combustible y proteger el planeta… En fin, sin comentarios… No, mejor sí, con comentario: eso es como si uno quisiera comprarse un yate, y para ello decidiera ir guardando todos los días en una urna la calderilla de céntimos de euro que le sobran antes de meterse en la piltra… Volviendo a los 120 por hora, valgan como metáfora simple, y elemental si quieren, de lo frustrante que es el capitalismo y el consumismo exacerbado, pero esa es la regla de oro de él, tenernos en permanente estado de deseo y frustración: poder ir a más de 120 pero no nos dejan, no podemos, es también una forma sutil de tenernos permanentemente en estado de minoría de edad, tratarnos como a niños vamos, provocándonos a transgredir algo para luego reprendernos y hacernos sentir culpables por usar simplemente los juguetes que nos han traído los Reyes Magos… Nos quieren en estado de atolondramiento, desconcertados y asustados, deseando algo superior siempre, algo inalcanzable, obligados a luchar hasta la extenuación por conseguir una chorrada supina que solo nos alimenta el ego, no el alma, mierda envuelta en papel couché, vamos… Y el caso es que en esencia no está mal crecer o aspirar a ello, el problema es que el crecimiento que estimulan los mercados en los seres humanos guarda siempre relación con aspiraciones materialistas, y no espirituales, intelectuales, culturales o artísticas… A los mercados les joden los pensadores, los filósofos, los artistas, los libre pensadores, los autodidactas, los independientes, los seres libres desapegados de lo material y afanados en su crecimiento personal, humano y moral, que me han dicho que es el más enriquecedor, agradecido, intenso y divertido… Vivir con todas sus consecuencias, vivir tu aventura personal, la que te va alumbrando tu vida, tu biografía, tu espíritu, y no la que te dictan las férreas reglas del consumo: producir, vender y descatalogar (para el sujeto activo) trabajar, comprar y tirar (para la víctima del sistema o sujeto pasivo)… Recordemos ese aforismo popular tan cierto: no es más rico quien más tiene sino quien menos necesita… En estos últimos tiempos en el campo de batalla se especula mucho con la necesidad de educación y sanidad públicas… por supuesto que son necesarias, pero de poco sirve estar sano y bien educado, provisto de títulos universitarios si no participas de la cultura, pues la cultura en todas sus manifestaciones es la que nos eleva como seres humanos y nos hace libres… No la educación ni la salud sino la capacidad de ser libres, de pensar por nosotros mismos…

Estamos de lleno instalados en la cultura de la crisis, de la que solo podremos salir superando la crisis de la cultura… Ayer lunes dieron en la tele un debate cara a cara entre los dos principales candidatos a la Moncloa, creo que no me dormí y no recuerdo haber escuchado que nadie pronunciara la palabra cultura ni una sola vez… Los políticos dicen en campaña que hay dos maneras de salir de la crisis: la de ellos (la buena) o la de los otros (la mala)… Pensemos que tienen razón: hay efectivamente dos formas de salir de la crisis, en eso aciertan, solo en eso, en el número (2) pero no en el contenido, estas pueden ser las dos maneras diferentes: 1. A base de insistir en el gastado y caduco consumismo exacerbado de la productividad absurda siempre in crescendo, en una extraña huida hacia delante que se llevará por delante el humanismo y a la clase política tal como la hemos concebido hasta ahora… Y 2. A base de cultura, el rumbo de salida será más lento pero mucho más enriquecedor humanamente hablando y mucho más intenso desde el ángulo vital… de vida, ¿recuerdan?, eso que hacemos en este mundo: vivir…

Probablemente ese deba ser el destino de la vieja Europa, y no competir con esos países emergentes, tipo India, China, Rusia, etc… cuyas economías todopoderosas solo producen sin razón, mafias, desigualdades extremas, injusticias sociales y un consumismo hortera de nuevos ricos… En el campo de batalla virtual de la vieja Europa puede que soplen pronto vientos propicios para el género humano, de nuevo de igualdad, libertad y fraternidad…

No se me antoja fácil la misión que tienen los políticos por delante, hacer de cortafuegos en el campo de batalla que se habrá de librar, tarde o temprano, entre el dios dinero (el mercado) y las grandes masas de población, pues la clase política, antes de que hayan traicionado todo y perdido su menguadísima autoridad moral, para lograr que todo vuelva a estar en orden, incluidas las cuentas y volver a esa olvidada economía real, de producir lo que se necesita, aún están a tiempo, antes de desmantelar los tejidos productivos, incluidos esos tan culturales, tradicionales y necesarios como son el campo y el ganado, la agricultura y la ganadería, a la que seguramente en este país haya que volver en parte… No está mal, al menos ahora con los avances tecnológicos uno puede vivir en el campo y llevar una vida social (virtual) posmoderna y cosmopolita gracias a Facebook y twiter… Los jóvenes de hoy en día (esos que no tienen trabajo, futuro ni expectativa alguna aun teniendo cierta formación, y que están atontados, anestesiados con sus Iphone, Ipad, con sus redes sociales y sus contactos en Facebook, twiteando todo el día, esos son los llamados a abanderar esta nueva revolución, de volver a la cultura humana, que de nuevo ha de pasar por esos tres valores de la vieja revolución francesa: igualdad, libertad, fraternidad… Esta vez sin que rueden cabezas ni se afilen guillotinas, de algo nos tiene que servir la cultura… Salud compañeros y compañeras…

Feliz cumpleaños Bob

2011-05-24T00:42:00.003+02:00

Hoy, 24 de mayo de 2011, Bob Dylan cumple setenta años. Se apodera de mi un sentimiento extraño cuando miro hacia atrás y trato de recapitular, de expresar qué ha supuesto Dylan para mí, qué ha movilizado en mi alma, qué ha supuesto en mi vida, qué huella indeleble me ha dejado, se me hace extraño imaginar una vida sin Dylan o qué sería de la mía sin su figura, sin su música, sin su ser, sin su influencia, sin la intermitentemente constante, valga la paradoja, lectura, interpretación y reinterpretación de su obra, de su vida, si es que pueden ir desligadas, de su espíritu, de sus máscaras… de sus idas y venidas…

A mis ojos y oídos adolescentes llegó un buen día la fascinación por lo diferente, a ese Fernando de quince años le sacudieron los tímpanos y le embriagó unas cuantas noches de eterna soledad, la escucha de canciones míticas como “Mr. Tambourine man”, “Just like a woman” “I want you”, “One of us must Know”, etc… de un casete de grandes éxitos, el volumen I que se editaba de Dylan en España… Aquello sonaba tan distinto a todo lo que hasta entonces había escuchado, allá por el año 1973… eran canciones que parecían salmodias religiosas, desgarradas, a veces himnos, a veces oración, otras alegatos, con una guitarra guerrera y áspera, una voz nasal e incómoda al oído, una armónica libre e iconoclasta; todo ello aderezado con unas armonías ignotas para mí, nunca escuchadas... El caso es que me atraía poderosamente ese sonido, ¡qué maravilla la curiosidad juvenil, nunca hay que perderla!... y sufrí una especie de epifanía de fino mercurio, que me llevó a pensar que en lo más íntimo de esas canciones latía algo muy profundo que conectaba con mi espíritu ancestral, quizás con el espíritu humano, y por tanto, había que adentrarse hasta el fondo del corazón de esas sospechas… En mi casa, la de mis padres, todo aquello provocó que pronto impusiera mi ley adolescente, esa tiranía de tan vehemente edad, para que en la radio gramola lo que más se escuchara fuera Dylan, y que para desesperación de mis padres, tuvieran que escuchar esas hondas casi marcianas, en vez de otras más terrenales encarnadas por Beethoven, Doña Francisquita o los coros del ejército ruso, entre otros… En 1978, con veinte añitos recién cumplidos, leí en el periódico que Dylan daba una gira por Europa, había conversaciones para traerle a España, quizás con el promotor Gay Mercader… Recuerdo aquello como si fuera hoy mismo, ¡qué explosión de alegría!, imaginar que por fin le puedes ver en directo, en concierto, como aquellos que estuvieron en la isla de Wight, o los que presenciaron el concierto de Bangla Desh, o los que tuvieron la fortuna de asistir a la mítica gira con The Band por América en el 74, o los que fliparon con el carrusel musical circense de la Rolling Thunder Revue en el 76… En fin, muchos vimos el cielo abierto, pero pronto se truncó, pues pocos días después se confirmaba que Dylan no venía a España… Tras la frustración inicial, no caí en el desánimo, investigué, y descubrí que el sitio más cercano a los Pirineos por donde iba a recalar el genio de Minnesota era París, así que, ni corto ni perezoso, anuncié en casa que me iba a París a ver a Dylan… Como no podía ser de otra forma, se rieron bastante de la iniciativa, claro, ellos no comprendían que para mí era cuestión de vida o muerte, y como sucede en estos casos, no pudieron evitar que me largara a París, a la aventura, sin casi dinero, y sin entrada… Actuaba Dylan durante toda una semana en un pabellón, antiguo matadero, con capacidad para diez mil personas… Y yo, en las taquillas, justo el 7 de julio de 1978, desesperado, con la mayor depresión de mi vida: no queda ni una jodida entrada... Pero al poco se acerca hacia mí, directamente, sin dudar, camina hacia mí el vivo retrato de Dylan, un joven francés de pelo rubio ensortijado, embutido en una chaqueta de piel que recuerda al Dylan de la portada de “Blonde on Blonde” y me pregunta en francés que si tengo entrada, le digo que no y me regala la que le sobra. Yo no daba crédito, estaba desbordado por la emoción y embargado por un acontecimiento de naturaleza mágica, sobrenatural, pues de inmediato el chico había desaparecido ante mis incrédulos ojos, se esfumó por arte de magia, quizás era un ángel o puede que un fantasma… El caso es que me dio la entrada y tuve el honor de asistir a ese mítico concierto, mi primer gran concierto, nada menos que Dylan y en París… Justo diez años después del mayo del 68, París era de nuevo una gran fiesta de la contracultura… o al menos eso acerté a creer yo al escuchar las proclamas que lanzaba la gente por las calles y el metro camino de la Bastilla… A unos cuantos oí gritar que Dylan era Dios y que había tomado París… En aquel tiempo, para muchos Dylan era Dios, el nuevo mesías… Hoy creo que lo sigue siendo para unos cuantos por todo el mundo, pero ya no lo gritan al viento…

Desde entonces siempre que ha venido Dylan a España le he vuelto a ver en concierto, incluso hice una película titulada “Las huellas de Dylan” en su honor, como homenaje a tu ídolo eterno, una sentida película documental donde ponía el foco al otro lado del backstage, como una especie de espejo deformante de la mítica “Don’t look back” de Pennebaker, en este film se retrataba en formato documental una gira de Dylan del año 1965 por Gran Bretaña, y la cámara estaba siempre con él, en el escenario, en el backstage, en los hoteles, en los coches, en los trenes, en la carretera del rock and roll… Mi propuesta, la de “Las huellas de Dylan” también era de carretera, seguir una gira de Dylan, en el 2004, que curiosamente también empezó un 7 de julio (como en París, pero 26 años después) y esta vez por España, para poner el foco en los otros, en sus fans, en los que le siguen, en los que le han seguido toda su vida, en aquellos a quienes ha inspirado e influido de manera capital, en sus vidas, en su música, en su arte… Las huellas de Dylan en nuestro país en definitiva, donde algunos hablaban sobre Él desde el complejo mesiánico, pensando que Dylan tiene la verdad y es la vida, los más exaltados, otros le siguen do quiera que vaya, con centenares de conciertos a sus espaldas por toda Europa, otras hacen auto stop por el mundo enamoradas aún de él, como la alemana Silke, y de lo que significa, pero encontré público y fans de todas las edades y generaciones… Creo que también en eso Dylan es único: aglutina en torno a él público de todas las edades, ¿por qué, qué misterio encierra?... Pero junto a personajes anónimos, también hubo espacio en “Las huellas de Dylan” para personajes públicos, destacados de nuestra cultura, desde Sabina a Aute, pasando por Amaral, Loquillo, Christina Rosenvinge, Benjamín Prado, Leonor Watling o Pablo Carbonell, entre otros, incluso nuestra ahora ministra de cultura Ángeles González-Sinde, que fue compañera mía en un master de guión cinematográfico en la Universidad Autónoma, y yo aún recordaba que un día me contó que fue la intérprete traductora de Dylan con ocasión de su primera gira por España, en 1984… ¡Qué suerte!, y me lo dijo como si tal cosa, quizás estaba destinada a ser ministra… En Madrid actuó en el campo del Rayo, en Vallecas, adonde fui con mi hermano David, a la sazón él entonces tenía 19 años y también era fan de Dylan, creo que se lo había inculcado yo… Volviendo a mi película, a “Las huellas de Dylan”, me interesaba retratar el cráter del meteorito más que su vuelo, su efecto más que la causa; adentrarme en el misterio Dylan a través de su eco, de sus resonancias, introducirme en las retinas del otro, de ese Dylan ignoto y enmascarado, EL OTRO con mayúsculas, que son los demás, sus demás, sus otros… el reflejo que sus innumerables máscaras proyectan en ellos… Todos los entrevistados evidenciaban su relación emocional con Dylan, y lo que les ha influido, la huella en definitiva que ha dejado en sus vidas y sus obras… El caso es que yo preferí permanecer al margen de dichas opiniones, no quise ser juez y parte, preferí ser un espectador imparcial que da su punto de vista en el montaje, no quise ser director del film y a la vez especular con su posible influencia sobre mi persona o mi obra, su huella en definitiva… Acabé la película y me llenó especialmente de orgullo que el mismísimo Dylan solicitara verla para autorizar o no la inclusión de veintiocho canciones que yo pretendía incluir en su metraje… Afortunadamente a Dylan y su entorno les gustó el film y no pusieron problema alguno, solo facilidades…

Para mi Dylan supone, por encima de cualquier otra consideración, la personificación del arte. Si el arte se hubiera de hacer carne, elegiría a Dylan, creo que pocos como él han llevado al límite esa simbiosis entre obra y vida. Siempre me ha fascinado en él esa capacidad innata para reinventarse y reinterpretarse continuamente, que lo lleva al paroxismo en la reinterpretación de su descomunal obra, una colección ingente de auténticas joyas musicales, centenares de canciones que forman parte de nuestro acervo colectivo, y que me fascinan entre otras cosas porque están vivas, porque evolucionan con los tiempos, porque cada vez que las toca de nuevo, varían, es como si los tiempos que siempre están cambiando, fueran moldeando también sus canciones, versionadas una y mil veces por él mismo y por tantos y tantos artistas que siguen magnificando su obra, la de un Príncipe de Asturias de las Artes que no pudo venir a recoger el premio porque tenía actuación ese día… Alguien como él, que se debe a sus fans, a los que castiga con su indiferencia sobre el escenario, pero a los que regala una gira interminable e ininterrumpida, la “Never ending tour”, esas son las hermosas paradojas de la vida… que en estos tiempos que corren, donde todo es global y mediático, donde estar presente continuamente en los medios de comunicación es el marchamo del éxito efímero, él prefiere (lo prefirió hace ya muchos años) estar fuera de ese circo, instalarse en el de la gloria, no en el del triunfo perecedero… Seguramente saber que la posteridad te está esperando es más gratificante para el alma, que zambullirte en el carrusel de la fama; Dylan, que a mediados de los sesenta pudo conseguir lo que quisiera, quizás hasta ser presidente, prefirió ocultarse de los grandes focos, y que fuera su obra la que se expresara por él, no las campañas de prensa ni de marketing ni las ruedas de prensa multitudinarias, sino su arte, su trabajo, sus conciertos, su particular aquelarre de carretera interminable, como si estuviera permanentemente revisitando la Highway 61…

No entiendo a esos cantantes que tocan una y otra vez e interpretan una y otra vez sus canciones de la misma manera, con los mismos arreglos, con las mismas entonaciones, con los mismos sentimientos, aunque pasen veinte años, siguen interpretándolas exactamente igual que las compusieron, las escuchas en concierto y pareces estar escuchando el corte del disco primigenio… Y los fans se complacen en ello, ¿es que está muerta la canción?, ¿no ha variado nada?, la música popular debe estar viva, ser un ente autónomo que va moldeándose con el tiempo... Eso creo que le convierte a Dylan en el artista más moderno (Aute también lo hace, ¡bendito sea!, revisitar su obra: el pensamiento no puede tomar asiento) siempre en la vanguardia del presente, del instante, sabedor de que una canción, como un poema, como una película, como una idea, ha de ser un ente vivo en continuo desarrollo y crecimiento, no ser restringido a los vaivenes del comercio, ni al éxtasis del triunfo mediático...

Sus canciones son eternas porque están vivas, se renuevan a cada nuevo soplo del viento, de la vida, de la esencia humana, como humildemente he tratado de hacer con mis películas, intentar que fueran como pedazos de vida, pedazos de vida lanzados al viento, al mismo corazón del espíritu humano… Quizás gracias a ti y a tu inspiración e influencia, gracias querido Dylan, my spiritual father, sin ti quizás nunca habría llegado a adorar a Aute o a comprender tan bien a Sabina, ni a admirar a Patti Smith como la admiro, o a saber que el “boss” en realidad no es el jefe sino uno de tus alumnos aventajados, viejo maestro…

Mucho se ha escrito sobre Dylan y sobre su personalidad, casi siempre esquiva, esquinada, envuelta en misterio, inclasificable, protegida tras sus máscaras, pero en realidad, ¿quién le conoce?, ni su propio hijo Jacob Dylan afirmaba conocerle… Robert Zimmerman parece haber jugado siempre a alimentar su enigma, ese que le envuelve en una capa casi mágica, sobrenatural, pero el Dylan hombre, ¿quién es, qué es?, ¿un poeta, un cantautor, un libre pensador, un farsante, un gran cantante, un místico, un filósofo, un humanista, un líder generacional?, ¿quién sabe?, quizás sea todo eso y mucho más, o puede que simplemente un ser humano solitario, huraño y bondadoso al que la sociedad de su tiempo quiso convertir en líder generacional, cultural, musical, político y de opinión, pero él prefirió ser solo juglar… Para mi Dylan ejemplifica la esencia de un espíritu libre, alguien que ha conquistado por derecho propio alcanzar el estatus de independencia radical, ese lugar utópico para todo artista, donde la verdad se expresa desnuda, desprovista de coartadas, trampas, y requiebros… Admiro en Dylan como interpreta, como canta, como enfatiza y vocaliza, como mira, como siente sus canciones, creo que sus canciones son más suyas que las canciones de nadie, y como son suyas, forman parte de su alma, las reinterpreta continuamente, actualiza, moldea, cincela cada día, son su traje, su mono de trabajo, que no siempre tiene los mismos pliegues ni las mismas manchas, ni las mismas arrugas, él lo sabe, y lo cuida, pues son su propio ser, creo que Dylan ha creado un monstruo de inconmensurable belleza, centenares de canciones vivas que forman parte de su conciencia y quizás de la conciencia universal, aunque la mayoría no las conozcan, pero ese no es el problema de Dylan, es el de aquellos que no las conocen… Ellos y ellas se las pierden…

Considero a Dylan un ser libre, auténtico y sincero, que no se traiciona, no nos traiciona, se puede estar de acuerdo o en desacuerdo, aceptar o no sus decisiones, sus flirteos con el destino, con la espiritualidad, con la música, con la mística, con la religiosidad, pero no son posturas de marketing, creo que son auténticas, y tienen la fuerza de la verdad, de las verdades del alma… y el alma humana en esencia es contradictoria, ¿por qué perdonar y disculpar nuestras contradicciones y no las de nuestros mitos?, ¿no pueden ser humanos?, ¿no les permitimos ser de carne y hueso?, ¿por qué no puede cantar para el Papa de Roma por dinero?, ¿por qué no puede pontificar vehementemente desde el escenario como si fuera un púlpito durante sus años de confusión?, ¿por qué no puede extraviarse como todo hijo de vecino y luego encontrarse, o caer y levantarse? Hasta Jesucristo dudó, y Dylan no es Jesús, Dylan no es el nuevo mesías, algún día morirá pero no hará falta que resucite, porque nunca se irá del todo, estará para siempre entre nosotros, siempre joven “Forever Young”, siempre luminoso, siempre tan joven y tan viejo como la propia humanidad, pues él como muy pocos simboliza y plasma lo mejor del espíritu humano: la libertad… Aparte de toda la enorme influencia musical que pueda haber ejercido, están su profundo sentimiento de libertad desde la independencia, y es ahí donde finalmente concluyo, esa ha sido su mayor influencia para mí, yo que soy cineasta, que no soy músico, que no soy cantante, que no soy poeta, que no soy líder, creo que he llegado a ser independiente y libre como creador gracias a Dylan, a su inspiración, al ejemplo de su obra y de su vida, a ese sentimiento profundo de libertad e independencia tan difícil de mantener, que no se apodere nadie de tu alma, que no pertenezcas a nadie, solo a la vida y al viento… Ese viento al que Dylan le pedía respuestas en “Blowing in the wind”, ese viento metafórico, inspirador, ese espacio intangible e inmaterial, donde se mueven las cosas del alma, el espacio del ausente que metafóricamente utilicé en el título de mi primera película, “Los hijos del viento” donde se mueven los parias de la tierra, como los personajes de mi película, perdidos pero buscando, el amor, una nueva vida, rozar la felicidad a pesar de ser carne de cañón, perdedores vapuleados una y otra vez por los vaivenes de la vida… Ese fuerte viento purificador que inspiró también el nombre de mi productora “Vendaval Producciones”… También, humildemente, desde mi posición de cineasta independiente, incombustible, inclasificable e incomprendido, creo que he llegado a rozar la personificación del arte dylaniana, que mi vida y mi obra se confundan, que sean vasos comunicantes, que no se entienda la una sin la otra, ni la otra sin la una… ¡Crear desde la conexión con la vida!, gracias a ti, a tu ejemplo, a tu espíritu, a sentirte siempre a mi lado… Feliz cumpleaños Dylan, que sigas por siempre forever Young…

MOVIMIENTO 15M

2011-05-21T23:13:00.003+02:00

Durante esta agitada y apasionante semana pre electoral he seguido con interés creciente todo lo dicho y/o escrito sobre el movimiento 15M, y una de las cosas que me llama la atención es que desde la mayor parte de los medios se da el tratamiento a los manifestantes, convocantes, participantes, etc… de este movimiento social llamado 15M de jóvenes, chicos, muchachos; y, efectivamente, tienen razón esta vez los medios de comunicación, si vas a la Puerta del Sol, como yo he ido y te adentras en las entrañas de ese campamento libertario, sólo ves jóvenes, jóvenes de veinte años, otros de treinta, también de cuarenta, por supuesto que hay jóvenes de cincuenta, hasta de sesenta, setenta y ochenta, incluso alguno de noventa… Todos son jóvenes, no hay nada más juvenil que la ilusión, la inquietud por el mañana, por el futuro, por todo aquello que vendrá y ha de venir… Y si algo aglutina cada vez más a todos los jóvenes que se concentran en Sol y en tantas otras plazas, físicas y metafóricas, es el deseo de un nuevo mundo, que es posible, como la utopía, extirpada a fuego lento durante décadas de nuestras conciencias y de nuestro imaginario colectivo por todos los poderes fácticos y reales, y que hoy en día renace esplendorosa, la utopía de la puerta del Sol, porque la puerta del Sol ha de ser la puerta por la que entre de una vez el aire puro que ahogue la atmósfera nauseabunda en la que parecíamos estar habituándonos a vegetar colectivamente, la puerta del Sol ha de ser el símbolo no solo de la indignación, porque sí, es verdad, también aciertan los medios al decir que están indignados, sí estamos indignados, muy cabreados con nuestra clase política y económica, seguramente incluso judicial y periodística, pero por encima del malestar, pienso que ha de primar el espíritu revolucionario para pasar a la acción, que Sol no sea solo un espacio de indignación y reflexión, sino, acto seguido, de inmediato, y por encima de todo, de regeneración, de refundación democrática… Casi todo lo que reivindican es coherente, justo, actual, legítimo y sobre todo moderno… Sería maravilloso para esta España, que no gozó de la Ilustración, que naufragamos en una guerra civil, que no conoció el mayo de París, y que lo más subversivo que hemos creado en nuestra reciente historia fuera la transición democrática, timorata y ya anquilosada, pidiendo a gritos una revisión legal, o la movida madrileña, más lúdica que política, no olvidemos que se burlaban de los progres y aspiraban a ser un bote de colón y salir anunciados en televisión… Retomando el hilo, sería maravilloso para esta España, “mi querida España” como decía la canción de Cecilia, que la Puerta del Sol fuera el estandarte, la llama que prende la mecha de las revueltas y los cambios sociales y políticos en las llamadas democracias occidentales, susceptibles de ser muy mejoradas actualmente y adaptarlas a los nuevos tiempos del espíritu, y de la humanidad, más conectada que nunca y más dispuesta que nunca a que el pensamiento no sea único sino plural, muy plural, no solo blanco o negro, llámese bipartidismo entre otras hierbas, y a que la aldea global sea un valor humanístico, que una conciencias y voluntades humanas, no solo mercantiles y financieras, como hace hasta ahora esa aldea global insaciable… El anhelo de auténtica justicia social no va a partir nunca de los mercados que nos gobiernan ni de los políticos que trabajan para ellos, sino de la buena gente, de la masa social que se ha sentido estafada por aquellos que teóricamente les representaban, por ello gritan a coro miles de personas en Sol que no les representan, los políticos al uso ya no representan a la gran masa social, se han olvidado y distanciado de ella, se han alejado de la realidad, de la calle, de la vida. Afortunadamente los que “gobiernan” en Sol no son los antisistema al uso que revientan o tratan de hacerlo, las reuniones del G20, sino jóvenes de toda edad y condición, respetuosos, educados, concienciados y preparados, tanto moral como intelectualmente, hartos de que nos tomen por tontos, de que nos den una cosa por otra, de que no se cumplan las promesas políticas, de que gobiernen los mercados, de que solo prime el dinero y el beneficio económico en esta sociedad enferma… La refundación democrática ha de traer consigo el humanismo y la ética, valores que seguro aglutinan y reúnen a unos ciudadanos que tengan la edad que tengan vuelven a ser jóvenes al creer por fin, todos juntos, por si mismos, en un futuro que les niegan los políticos, los banqueros, los mercados de capital, los fondos de pensiones, etc… etc… y toda la engañifa que ha resultado ser la sociedad de consumo que solo vende frustración para el noventa y tantos por ciento de la población, y no felicidad real, auténtica… Las trampas han sido muy evidentes, se ve a los tramposos, pero siguen jugando, no hay más que ver la película “Inside Job” y descubrir que los que trabajan de asesores económicos de Obama, son los mismos que provocaron la crisis financiera y se hicieron multimillonarios a costa de los incautos ciudadanos que confiaron en ellos; en fin, todos esos tramposos, siguen jugando, repartiendo las cartas y quedándose la mejor parte, pues como dice el dicho: “quien parte y reparte se lleva la mejor parte”… Ellos, todos esos tramposos, no se han conformado con la mejor parte, se han querido llevar toda la parte, a plena luz del día, con la cara descubierta y una cínica sonrisa que se burla de ti, llamándote bobo en silencio… Ojalá, ojalá que como decía el maestro, que el día 24 cumple los setenta y sigue “forever young”, decía en 1963, “Los tiempos están cambiando” ojalá que de nuevo peguen los tiempos un buen giro del destino y la sociedad que vaticinó Orwell nunca llegué, quizás sea este un buen momento de poner los nuevos cimientos sociales para un nuevo orden mundial… ¡Soñemos de nuevo con la utopía posible!

El espectáculo del fútbol

2011-05-01T21:55:00.003+02:00

La verdad es que me da un poco de pereza escribir sobre fútbol, pero bueno, sin que sirva de precedente haremos una excepción para hablar de cosas prosaicas, lo mismo hasta resulta divertido y, por otra parte, tampoco el tema anda tan alejado de los que habitualmente se tratan en este blog de vida inmaterial, más relacionados directamente con la cultura, el arte, la condición humana, y demás hierbas… vamos, elevados y graves temas, porque, pensándolo bien, el fútbol, gracias a los eufemismos del lenguaje y a los estómagos agradecidos de una cierta corte de periodistas mediáticos, ha adquirido la condición de arte, pues elevan a esa categoría, de ARTE, determinadas jugadas, remates, pases, cabezazos, goles, que antes, tiempo ha, eran solo grandes jugadas, grandes aciertos, perfectos desmarques, o golazos simplemente… Probablemente esa subida de rango no obedece a fines perversos relacionados con el embrutecimiento colectivo, o el imbecilamiento masivo que diría el gran Ernesto Sábado, justo hoy desaparecido, vaya mi recuerdo y admiración hacia el autor de “El túnel”, sino simplemente al objetivo de apuntalar definitivamente al deporte rey como la primera necesidad del ser humano, consumir fútbol a todas horas, todos los días, todas las semanas varios partidos del siglo, porque indudablemente son un gran negocio, el gran negocio del espectáculo del fútbol ligado a la publicidad, creo que si no rodeara al deporte rey toda esta mitología de árbitros vendidos, errores arbitrales, lesiones, tarjetas, expulsiones, fantasmas de corrupción, contratos multimillonarios, fichajes de escándalo, cláusulas de rescisión de quitar el hipo y nóminas cinco estrellas super lujo, ¿qué sería de los cracks…? El primero en hacer un anuncio creo recordar que fue Johan Cruyff, unos slips en concreto, muchos puristas pusieron el grito en el cielo, don Santiago Bernabéu y personajes así, que por cierto, don Santiago no iba nunca al fútbol, estaba siempre en Santa Pola, y no le sacaban casi nunca en los medios, de repente una entrevista en el Marca al año, mientras pescaba en aquel pueblo del litoral levantino… ¡Igual que hoy con los presidentes…! Bueno, retomando el hilo de los anuncios publicitarios, ahora hay un montón de futbolista que se sacan un sobresueldo con ello, han desbancado a los actores en esos menesteres, también en el del divismo, antes los divos eran los actores y los cantantes de moda, unos y otros eran los grandes ídolos de las nenas, de las quinceañeras, ahora no, ahora son los futbolista, atraídas más que por su belleza, carisma, su elocuencia verbal o su inteligencia, por sus músculos, coches deportivos y cuentas corrientes, supongo… Es el signo de los tiempos, a las mujeres ahora les interesa mucho el fútbol, e incluso lo siguen en directo en los bares, sin probablemente muchas de ellas distinguir un fuera de juego, porque no conocen las reglas, no han jugado al fútbol en el colegio, y nadie se las ha explicado, quizás también se estén aficionando porque se pontifica y se le cataloga de arte, lo que hace el Barça de Messi, por ejemplo, o el gol de Cristiano Ronaldo en la final de la copa del Rey, adjetivado por algunos comentaristas deportivos de televisión como auténtica obra de arte, desde la pared entre Marcelo y De María, hasta el vuelo de Cristiano, ¡y qué decir de su remate de cabeza!, vamos, que ni Leonardo da Vinci sumaba tantos dones y prodigios… La verdad es que se les ensalza tanto y tienen tantos focos y micrófonos tras ellos, por delante, por detrás, por encima, por debajo, por los lados (esto parece una orgía, eh), hay una pléyade de periodistas y medios de comunicación pendientes de sus palabras, de las ruedas de prensa de sus entrenadores, Guardiola y Mouriño, nos las meten hasta en la sopa, nunca mejor dicho, todos los días en el telediario, que es normal que se les dispare un poco o un mucho el ego, si medio mundo está pendiente de si toses o no, de cómo has dormido o de tus hábitos defecatorios, (es lo único que aún no les han preguntado, creo), es normal que a uno se le vaya la olla y se crea no solo el rey del mambo, sino imprescindible para el devenir futuro de la condición humana, y si encima te juegas una semifinal de Champions y solo en España te siguen doce millones y medio de personas por televisión, y tienen la paciencia de tragarse un muermazo de partido de fútbol como no se recuerda de malo, sin rechistar, es la prueba de algo, de que la población está enganchada, están pillados, ya son yonquis… En España tenemos doce millones y medio de yonquis futbolísticos, capaces de perder dos horas como mínimo de su vida viendo un coñazo de partido en el que lo único que importa es ganar, ¡el triunfo!, no el espectáculo, entretener, divertir, pasar un buen rato, cultivarte mediante la contemplación de grandes jugadas dignas de ser elevadas no solo a la categoría de arte, sino hasta los altares, ¡ya ves, tú!, como si fueran milagros de la naturaleza, trenzar una buena jugada entre profesionales salvajemente bien pagados y que entrenan todos los días para ello, ¡joder, debían hacer jugadas portentosas continuamente!... Pues no, el objetivo del fútbol es triunfar, ganar el partido… Se imaginan concebir, realizar y producir una película de cine con el único objetivo de ganar premios en festivales, ¡qué horror! Los objetivos del arte son los que hemos mencionado hace un momento: ofrecer espectáculo, entretener, divertir, concienciar, pasar un buen rato, cultivar mediante la contemplación de grandes obras del pensamiento, la reflexión o la expresión humana, aparte de servir de vehículo de comunicación y de conocimiento entre los de nuestra especie (a los marcianos aún no les llega la señal), en fin, sin ánimo de ser pedante, dicen que el arte es la expresión del espíritu humano; en el fútbol no hay espíritu que valga, solo hay carne, y carnaza, generalmente cruda… por mucho que algunos comentaristas tilden de arte a ciertas jugadas y goles, el objetivo de los hombres del fútbol, de sus profesionales, es ganar, y es normal, no es una actividad artística sino competitiva… Es por ello, al llevar al paroxismo ese axioma, que a Mouriño no le importa aburrir a su público, incluso humillarle, al igual que a sus futbolistas, forzándoles a aparecer a los ojos de cualquier mortal como unos inútiles futbolísticamente y unos fracasados, no importa, todo ello en aras del objetivo máximo: ganar… Pero es tan importante ganar, ¿a cualquier precio?, ¿por qué?, preguntaba una y otra vez Mouriño, en la popularísima rueda de prensa, ¿por qué se le ayuda al Barça?, pretendía, por una expulsión seguramente injusta, para afirmar que a él le daría vergüenza ganar una Champions con escándalos arbitrales… Tiene razón en parte, si uno gana ayudado descaradamente por los árbitros debía ser vergonzoso, y al Barça en aquella semifinal contra el Chelsea, la verdad es que le ayudó el árbitro, quizás sin darse cuenta (errar es humano), pero también debiera dar vergüenza ganar o intentarlo al menos, haciendo el antifútbol, destruyendo y solo destruyendo, con consignas sanguinarias, pues sus futbolistas parece que más que salir al campo a jugar al fútbol y a crear jugadas interesantes, en el famoso partido de la Champions contra el Barça, salían a asustar al rival, como si el Bernabéu fuera el circo romano, el circo máximo, y ellos, los de Cristiano, fueran los leones, que quieren devorar a los cristianos (Messi and company)… Seguramente sería mejor perder cinco a cero pero con dignidad, saliendo a jugar bien y a construir… En fin, creo que de nuevo el cuarto poder, ¿cuarto?, ha hecho un flaco servicio a la humanidad, y no lo digo por dedicar exponencialmente veinte veces más de tiempo a las palabras de Mouriño que a las de Ana María Matute recogiendo el premio Cervantes, pues coincidieron en día, sino por alimentar el espectáculo del fútbol de la manera que lo llevan haciendo últimamente con clarísimos intereses comerciales y mercantilistas, no me atrevo a decir que con intenciones embrutecedoras de la masa poblacional, lo que ha provocado que hasta las mujeres sensibles e inteligentes se aficionen al fútbol y vean los partidos, admiren a Cristiano Ronaldo, Messi, Casillas, etc… y sigan sin pestañear las ruedas de prensa televisivas de ególatras absolutos como Mouriño, que ha creado un selecto grupo de entrenadores formado solo por él, que solo les interesa ganar si todo el mérito recae en él y solo en él… Ha enfermado el hombre, tiene complejo divino… Bueno, creo que ya es suficiente, me agota este repaso a dos perversiones, la del lenguaje de los periodistas deportivos y sus eufemismos denominando como arte algo que es otra cosa, y la perversión del egocentrismo exacerbado que te lleva a creerte un héroe mitológico que gana los partidos solo con sus tácticas y motivaciones, menos mal para Mouriño que en la final de la copa del Rey Casillas hizo unas cuantas grandes paradas, que si no habrían perdido también. En fin, unos y otros, con sus perversiones y salidas de tono han convertido el espectáculo del fútbol en todo un espectáculo, quizás un espectáculo ruin, pero vaya, el circo romano también lo era… y encantaba a las masas, ¡Viva la evolución…!

La mirada libre

2011-02-05T18:34:00.004+01:00

Decía Billy Wilder que hacer una película es como entrar en una habitación a oscuras y lograr que poco a poco se vayan encendiendo lucecitas hasta que se hace la luz total… Siempre me pareció muy buena metáfora, esa especie de viaje hacia la luz… Un día descubrí que no hay mayor libertad individual que la sinceridad, el hecho de decir siempre la verdad de lo que se piensa le otorga a uno la libertad absoluta, pues la esencia de la libertad viene constituida por la coherencia personal, un ser humano puede vivir entre rejas pero sentirse libre, y ese sentimiento íntimo le hace ser libre; por el contrario, un ser humano que vive en aparente libertad, pues se mueve por donde quiere sin dar explicaciones a nadie, puede paradójicamente sentirse preso de sus propias mentiras, esas que él conoce bien pero que necesita seguir escondiendo al mundo, actividad mental que le impide alcanzar el bien supremo de la libertad, pues no hay mayor condena que ir diciendo por ahí lo contrario de lo que se piensa, ser hipócrita, una manera, sofisticada si se quiere, de mentir.

Últimamente en el cine español parecen soplar vientos de libertad, empezando por el aún hoy presidente de la Academia, el director Alex de la Iglesia, quien otrora presumía públicamente de ser cínico e hipócrita, ha pasado por arte de magia, casi circense, en homenaje a su última película, a ser el adalid de la libertad, y necesitar decir lo que piensa, a no poder callarse vamos, pese al cargo representativo que ostenta. A pesar del revuelo que ha suscitado, humildemente considero que no debe nunca arrepentirse de ser sincero, pues en mi opinión, eso le hace ser libre, y no hay bien más preciado que ese: la libertad. Libertad y sinceridad creativa que ya estaban en los geniales títulos de crédito de inicio de su “Balada triste de trompeta” cuando tras cada nuevo icono de organismo, institución o televisión, se escucha una nueva y renovada carcajada. Me pareció un ejercicio genial de altura artística, mofarse, en el fondo y con festiva sutileza, de quien te da de comer… Un acto surrealista digno del mejor Buñuel, ese icono del cine y del arte universal que nació en España pero que proyectó su mirada libre al mundo principalmente desde otros rincones, sin olvidar nunca su origen baturro, ese que le impregnó seguramente de su genial talante. La mirada libre de Buñuel me parece el máximo ejemplo de sinceridad, de libertad fílmica y humana que se pueda dar; su obra, siempre despojada de maniqueísmos, de moralinas, mensajes y de subterfugios morales para complacer al gran público o al bien pensante… Nada, nada de eso, ejerció su apostolado desde la absoluta libertad, quizás fantasmagórica, pese a las continuas trabas e incomprensiones que encontró en su camino, ya sea en España “Las Hurdes”, en Francia “La edad de oro”, destrozaron la sala y prohibieron el film, en Estados Unidos, le echaron por comunista, hasta llegar a Méjico, donde culminó unas cuantas obras maestras incontestables, pero tanto éstas como otras de menor enjundia, fueron obras personales, sinceras, que proyectaban su mirada libre sobre el mundo y sobre los seres humanos hasta crear un fresco luminoso sobre la condición humana, seguramente sin parangón en la cinematografía universal, al menos hasta la fecha… Su cine, sus ciclos en la televisión pública, abrieron mis ojos casi adolescentes; si no fuera por haber visto estupefacto y lleno de admiración creciente todo el ciclo de Buñuel en Méjico, yo sería aún más necio de lo que soy, y, desde luego, tampoco hubiera intentado nunca dedicarme al cine. Otro de los grandes culpables de que me animara a soñar con hacer cine algún día, fue el primer Almodóvar, la contemplación de todas sus primeras películas, hasta “Mujeres al borde de un ataque de nervios” eran para mí un auténtico ejercicio de provocación y de libertad, de libertad creativa y de pensamiento, me parecía genial su franqueza, su enorme sinceridad y por ende, según he explicado antes, su suprema libertad… Tras “Mujeres…” no he vuelto a sentir esas sensaciones, pero quizás es por incapacidad mía.

Sin tener el genio de los directores citados, ni seguramente sus cualidades artísticas y técnicas, he tratado de hacer películas desde la más absoluta libertad, sin moralinas, mensajes ocultos ni maniqueísmo alguno… Creo haberlo logrado, he sido sincero al menos, puede que hasta demasiado: por sus obras les conoceréis, y yo me retrato en todas y cada una de ellas, para bien o para mal, soy así, no lo escondo… Ser sincero en la vida y ser sincero en el cine me hace libre, y creo que no hay mayor alegría que sentirse libre de verdad. Por ello me congratulan enormemente estos vientos de libertad que parecen soplar por nuestro plató cinematográfico patrio. Otro ejemplo de lo que digo, también muy reciente, está en un artículo de Isabel Coixet en el diario El País, donde abogaba por hacer solamente las películas en las que se cree absolutamente y empeñarse en hacerlas desde los mayores postulados de libertad posibles, dos loables pretensiones que encierran eufemísticamente, creo, el deseo de ser más sinceros y libres como creadores cinematográficos, con independencia de los medios con los que se cuente, pues llega a proponer hacer cine con dinero o sin él, desde la absoluta libertad que otorga ser sincer@. Postulados que yo defiendo desde mi primera película, incluso en el 2001 saqué un muy naif decálogo: “películas vivas”, que me ha generado un cierto rechazo por parte del sector más ortodoxo y conformista de nuestra industria, aquellos que te huyen y niegan como si estuvieras apestado, únicamente por atreverte a hacer películas con mucho corazón y sinceridad, pero con muy pocos medios, no tanto por elección propia sino por permanente negación de los mismos.

Está muy bien lo que plantea la directora catalana, a mí al menos me lo parece, nunca es tarde para redimirse, y pensar de una vez que no hace falta una millonada de euros para hacer un film notable. Estoy muy de acuerdo con ella, seguramente haya llegado el momento para todos de hacer películas más sinceras, solo aquellas en las que creamos absolutamente, en lo que no estoy tan de acuerdo con Isabel Coixet es en que el cine ya no tenga influencia alguna sobre la gente en la forma de modelar sus puntos de vista sobre la vida, el amor, la política, etc… Puede, efectivamente, que dicha influencia se haya amortiguado mucho con respecto a otras épocas, pero eso no quiere decir que el fenómeno no se vuelva a dar, y que el cine no vuelva a ser fundamental, incluso pienso que el ciclo se puede invertir, precisamente con esa receta que da ella, la de centrarnos más en lo que sinceramente creemos absolutamente, y menos en los fuegos fatuos de artificio del entretenimiento por el entretenimiento que con frecuencia nos distraen del camino hacia la luz. Seguramente haya llegado el momento de que seamos revolucionarios. Volviendo a Buñuel, dejó dicho que el sentimiento más revolucionario de la vida es el amor… Puede que hoy en día, con los tiempos que corren, la forma más revolucionaria de expresión sea la sinceridad. ¡Qué bueno que soplen vientos de libertad!, ¡el último que apague la luz…!

LOS GOYA: predicar con el ejemplo

2011-01-21T23:48:00.003+01:00

Hace unos días tuvo lugar la entrega de los premios José María Forqué, que organizan y votan el colectivo de productores cinematográficos españoles agrupados en Egeda. Como mejor película del año fue elegida “Buried”. Hay que convenir que el colectivo de productores ha demostrado una coherencia absoluta en esta elección, pues “Buried” reúne todos los requisitos que un productor que se precie adora en una película, a saber: éxito de taquilla, distribución internacional (la más grande en la historia del cine español), sencillo despliegue de producción (está rodada en un solo decorado) y encima para rizar el rizo del planteamiento inteligente, rodada en inglés, el idioma del Imperio, que permite por sí mismo unas posibilidades de ventas internacionales mucho mayores, o lo que es lo mismo, capacidad para abarcar un mercado mucho mayor que el hispano parlante. Para los productores financieros supongo que es más importante que la diversidad cultural la cuenta de resultados.

Semejante coherencia no es fácil que se de en los premios Goya, pues igual que los intereses de los productores están claros, no lo están tanto los de un colectivo tan numeroso como el de los académicos, donde se agrupan desde ministras a maquilladoras, pasando por directores, actores, sonidistas, peluqueros o músicos; un colectivo muy plural que curiosamente vota de una manera muy uniforme, ya que de 115 películas en competencia, tan solo 5 de ellas se llevan el 76% de las nominaciones, otras 12 películas el 24% restante de las nominaciones, y 98 películas se quedan sin ninguna nominación. Resulta un fenómeno cuando menos curioso, que nos debe llevar a pensar sobre los motivos e incluso a reflexionar sobre sus consecuencias a largo plazo. ¿A qué se deberá tanta uniformidad?, ¿a qué en el fondo votan pocos de los 1200 académicos llamados a hacerlo?, ¿a que tienen los mismos gustos?, ¿a qué indiscutiblemente son las mejores películas aquellas a las que apoyan con su sufragio?, pero, ¿tan buenas son como para que acaparen casi todas las nominaciones?, ¿o es que las otras son muy malas?, ¿es lógico que las llamadas a ser la mejor película del año, la mejor dirigida y escrita, sea a la vez la mejor fotografiada, la mejor decorada, aquella en la que mejor se ha registrado y mezclado el sonido, la mejor montada, producida, vestida, peinada y maquillada? Todo esto sucede, luego es posible, como también lo es el hecho de que semejante uniformidad se pueda deber a que se quiera complacer al público votando masivamente a las pocas películas a las que el público español ha otorgado su plácet, o quizás se pueda deber a que se vota a las más mediáticas y publicitadas, que inexorablemente son las más vistas, o lo que sería aún más grave, a las únicas vistas mayoritariamente por el colectivo de académicos, pues resulta harto complicado entender que de entre tanta película no haya ninguna que destaque a los ojos expertos de los académicos, en categorías como por ejemplo el montaje, ¿por qué nunca es nominada a mejor montaje una película documental?, género en el que brilla mucho más el montaje que en la ficción. Da la sensación de que en los Goya, el que haya tanta uniformidad en los votos, no es tan coherente como el voto de los productores de Egeda, pues seguramente un colectivo como el de los académicos del cine, tan plural y por ende con intereses y sensibilidades artísticas muy distintas, debiera apostar por la diversidad, no por la homogeneidad. ¿Cuál será el interés de los académicos?, ¿mantener su trabajo apoyando a las películas más comerciales?, ¿mantener una industria apoyando los films mejores?, ¿mantener una gala espectáculo programa de televisión con aspiraciones de máxima audiencia?, o muy al contrario, ¿será un ideal romántico y simple como su amor al cine? Tanto si es una motivación pasional como racional, lo lógico sería apostar por un mayor número de películas nominadas, y desde luego, si se ama el cine, ver también un gran número de películas españolas, las nuestras en definitiva… Por eso resulta triste cuando no patético, comprobar que los académicos no van a los pases especiales que se organizan para ellos, salvo de las ya tan referidas películas mediáticas. Si el colectivo de académicos se viera todas las películas o una inmensa mayoría de ellas, seguramente nos encontraríamos con la sorpresa de que se reparte mucho más el juego de los Goya, puede incluso que hasta con la sorpresa de que no son las más mediáticas, famosas y comerciales las llamadas a ser la mejor película… Puede incluso que esa sorpresa fuera mucho más interesante para el público y para la industria del cine, la sorpresa de que hay películas notables, incluso sobresalientes (yo este año he visto varias sin nominación alguna) que no han llegado al gran público, ni siquiera al pequeño… Sí, seguramente esa sorpresa sería mucho más beneficiosa para la industria cinematográfica española, que la sorpresa de que Almodóvar aparezca por sorpresa en la gala para su propia gloria y campaña de publicidad permanente, que a la postre no redunda más que en su propio beneficio, en el de aquellos que trabajan para él, en el de Alex de la Iglesia que sabe apuntarse tantos de prestidigitador y en el del youtube, pues lo colgará mucha gente y recibirá miles de visitas para ver en la gala de la Academia a alguien que se largó de ella y que, a día de hoy, por mucho que se le pelotee, no ha vuelto…

Me temo que como colectivo de académicos no estamos legitimados para quejarnos públicamente de que nuestro público no vea nuestras películas, pues seguramente les estamos imitando, incluso puede que no se sepa qué cosa fue antes, si el huevo o la gallina, puede que el mal esté dentro, que no haya que buscarlo en ningún otro sitio…

Quizás haya llegado el momento de que nos toque predicar con el ejemplo, ver más películas españolas y dar importancia al voto, ejerciéndolo con responsabilidad y criterio, lo que sin duda llevaría a apostar por la diversidad, porque dar el mismo refrendo en los Goya que en la taquilla puede ser contraproducente. Imaginemos por un momento que nuestro público cada vez ve menos películas españolas, y que aquellas que a la postre van a ver, seguramente porque son las más publicitadas, no le han gustado tanto como creemos (una cosa es pasar por taquilla y otra sentirse afortunado al dejar la sala), sigamos imaginando por un momento, que se puede haber sentido incluso defraudado cuando no estafado, imaginemos que ha salido del cine con un mosqueo tal que jura no volver a ver una película española, imaginemos por un momento que precisamente alguna de esas películas que echan a nuestro público natural de las salas, es la que barre en los premios más prestigiosos que conceden los profesionales del cine: los Goya… Seguramente es mucho imaginar, pero sinceramente estimo, desde mi amor al cine y desde mi posición de académico que ve prácticamente toda la producción nacional, que el voto imperante del famoseo mediático puede llevarnos tarde o temprano a dar la mayor parte de los premios Goya a una película infame, que técnicamente puede estar muy lograda, pero que atenta gravemente contra el espíritu humano, y puede que ello nos lleve a perder definitivamente el poco crédito que nos quede ante nuestro público natural… Esperemos que no sea este año...

El viaje de Penélope

2010-10-18T22:58:00.005+02:00

El barco de Ulises zozobra, naufraga de puro vértigo pues está próximo el tiempo de echar el ancla, de amarrarse de nuevo a su Ítaca mítica, puerto glauco y calmado… Fueron muchos los cantos de sirena, demasiado intensos para no darse de bruces con el silencio de la ausencia, demasiado sensuales como para no sucumbir a la tentación de la carne, demasiado cíclicos como para no salir de Estocolmo con un síndrome bajo el brazo, demasiado ásperos como para que no te zumbe el oído durante años, demasiado inquietantes como para que no te pique el incisivo aguijón de la curiosidad y el delirio, demasiados demasiados como para que nada haya cambiado en el rudo corazón de Ulises, el héroe del arco y las flechas, Odiseo, el astuto, vuelve a casa, a ese reino sin coronas ni espinas de donde nunca debió partir, al menos sin rasgar antes su mortaja metafórica, hecha hoy poesía y carne, la misma carne lírica que subasta su venerada Penélope entre las ruinas del mercadeo descorazonador del frágil poema que nunca culminaron juntos, tras esa ruptura, tras esa quiebra en sus vidas que separó sus cuerpos allende mares imprecisos de niebla y paja, pero no sus almas, barbechos de elevada fidelidad, ausentes y presentes de futura energía cósmica, esa que tiembla, tartamudea y languidece ante la emoción del verso desvelado tras la mirada profunda de la Penélope que ama y ama, sin esperar otra cosa de su amor que su presencia espiritual, más allá de cualquier prenda, cultivo o traición, el vértigo de ambos corazones naufraga de esplendor, logrando de por vida ser uno siendo dos… cuando el amor se derrite de pasión, el tiempo y el espacio no son más que mera ilusión, como en esta película de EL VIAJE DE PENÉLOPE, odisea fílmica a lo largo de años que llega a los puertos españoles el 29 de octubre… Ulises, ya puedes respirar hondo, Telémaco te reconoce y Penélope… Penélope es Penélope, la que siempre está ahí… esperando…

Las canciones del verano

2010-08-31T00:06:00.008+02:00

He de confesar que esto de las canciones del verano nunca ha ido conmigo, y no porque no escuche música en el período estival, o a lo largo del año, ¡ay, qué sería de mi sin la música…! sino porque las canciones del verano, desde que me alcanza la memoria, han estado siempre teñidas de un sentido despreciativo más que justificado, al menos esas que tenían el dudoso honor de ser nombradas oficialmente la canción del verano, esas, nunca fueron santo de mi devoción sino todo lo contrario, algo pasajero, efímero, insustancial, proclive al extravío de la mente y de los sentidos, consustancial, parece ser, con la idea de verano, calor, playa, vacaciones… No pensar, vamos, y qué mejor que una canción tonta, ligerita, facilona y pegadiza para olvidarse de quién es uno… mamarse, bailar y tratar de ligar…

Por otra parte, nunca he sido muy de canciones, sino de LPs… Éstos son los que siempre me han flipado, tengo cientos de vinilos de larga duración y ya cientos también de CDs, pero singles, lo que se dice singles no deben llegar a cien, y, desde luego, no calificaría a ninguno de ellos como cancioncilla de verano. Me gustaban y me gustan más los LPs porque estos dan la medida de un artista: un sólido, homogéneo, novedoso e inspirado musicalmente LP es mucho más admirable que una canción suelta, una canción a secas… A veces sorprende la existencia de gloriosos LPs sin una sola canción memorable, y en cambio no me resulta tan chocante la existencia de un olvidable LP que incluya una canción estupenda…

No ocurre así en ninguno de mis tres CDs del verano, que he escuchado hasta la saciedad, casi obsesivamente, y no me canso de hacerlo… No voy a ejercer de crítico musical, no soy tan osado, pero sí me atrevo a recomendar mis tres hitos musicales de los últimos tiempos, “Y punto” de Bebe… Lleno de canciones verdaderas, auténticas, concebidas desde el fondo del alma, sin paracaídas ni parapeto alguno, la artista parece desnudar su alma y regalarnos sus emociones, sufrimientos e ilusiones más íntimas, todo ello en un tono desgarrado y hambriento, hambriento y deseoso de verdad, de verdad con mayúsculas, de vida, de combate y de caricias contra la hipocresía reinante… como una bestia, una bicha, fuerte y dura pese a su poca chicha en la cintura, como dice en una de sus canciones… El disco discurre denso, intenso, pleno de confesiones, de sinceridad, pronunciadas, entonadas, acentuadas por una voz, un instrumento prodigioso que arrebata de tanta calidez, que enamora en la distancia, de tan entrañable que se antoja la extrema sensibilidad y vulnerabilidad de un ser que parece necesitar encontrarse y demandar para ello de tu ayuda, de un ser anónimo al que ella es capaz de querer sin más, porque sí, porque le sale y le da la gana… Según escuchas el disco pareces transitar por un angosto desierto lleno de espejismos, de oasis floridos y relucientes, habitados por etnias ancestrales de seres humanos alegres y pobres pero generosos… Creo que con este disco no ha conseguido ni de lejos el éxito de ventas que tuvo con el anterior, con su primer disco, con el que le dio la fama, pero eso no importa, porque es sencillamente una joya del espíritu humano…

El segundo en nombrar de mis últimos hitos musicales, sin que ello signifique un orden de preferencia, se titula “Los mares de China” y lo firma Toni Zenet, personaje entrañable, excesivo y puro, que se significa en el panorama musical con un disco fabuloso donde evoca, rememora y destripa viejas canciones y eternas emociones con un toque de calidez canalla que tira “pa trás…”. Los arreglos, la instrumentación y la integración de todo ello con su voz es magnífica, adquiere tintes de milagro, de prodigio, la forma en la que su romanticismo herido te lleva de viaje por mares lejanos, inexplorados, a bordo de un barco pirata, te sientes como un polizón que roba el ron del viejo barril, a la espera de que cualquier sueño excesivo te transporte por el tiempo de un cabaret a otro, a cual más distante y perdido… Sientes tan cercana y certera la voz de Toni, que se te antoja como el galán perdido, el antihéroe romántico que conoce todos los secretos de la vida y del alma humana, capaz de reírse de ellos y de todas sus debilidades, ese canalla duro y simpático que te remite a Bogart… En fin, el disco transpira una intensidad de último aliento que te provoca admiración hacia su creador, hacia su principal artífice, un Toni Zenet en estado de gracia navegando allende los mares, solo pero acompañado, romántico, ebrio y dislocado enamora su fragilidad y su fortaleza, todo lo que intuyes de su biografía está detrás de cada letra, de cada palabra, de cada estrofa que mastica y acentúa de forma enormemente personal y armónica…

El tercer disco de los que quiero nombrar se titula “El último primate” y lo firma Najwa Nimri, cantante y actriz, estimo que artista con mayúsculas, que nos brinda en éste, su último disco, un viaje por territorios míticos poblados de primates, mamuts, manadas de animales a la estampida, demonios, diablos, deseos insaciables, carnales, espirituales… Un disco lleno de aullidos y susurros, de disparos al aire y al cráneo… Unas cuantas canciones plenas de imágenes oníricas, tremendamente visuales y abigarradas, muy bien acentuadas y enfocadas, provistas de mudos personajes que a veces se van de foco, y de otros que conocen perfectamente por primera vez qué es el amor, cuál es su esencia, esa especie de locura obsesiva de pensar que todo está mal e instantes después que todo está bien… Las armonías musicales y verbales de Najwa son estremecedoras, pero la forma de interpretar sus temas se me antoja gloriosa, la forma en que desprecia las métricas convencionales para hacerlo todo suyo, muy suyo e interpretarlo a su manera, inimitable, como la de aquel que no quiere la cosa, como si no fuera con ella, sin aspavientos, como la de aquel que pasaba por allí casualmente, pero da en la diana, pues sin proponérselo, con la única arma de su penetrante mirada y su incisiva voz se apodera de los corazones de las almas perdidas, todas, vamos… sin seguramente pretenderlo… “El último primate” forma parte de esa galería iconográfica de discos que escuchas una y otra vez y que, tras cada nueva audición, descubres con asombro nuevas emociones recorrerte la piel. Najwa posee una forma magnética y envolvente de interpretar sus canciones, una magia, una alquimia única, capaz de combinar sin asonancias una extrema debilidad con una fortaleza inexpugnable, dotada de una valentía artística absoluta, que le lleva a importarle un bledo cantar afónica o al menos parecerlo, pues se arriesga e imagina que eso le va bien, que eso emociona, que no hay nada como la sinceridad de ese momento, cuando llega tarde, como siempre, pero no importa a nadie, pues lo importante es que llegue, que llegue una y otra vez, siempre imprecisa, siempre inabarcable, siempre pletórica, siempre bella… Si Bebe fuera la voz del desgarro racial, pasional y febril, la de Najwa diría que es la voz del alma, de los sueños, de lo etéreo, de los secretos del espíritu, de la verdad última, quizás Bebe de la verdad primera, y la de Toni, la voz de las noches perdidas, de los sueños rotos, de la eterna partida a ninguna parte…

En fin, creo que son tres discos para recomendar y para escuchar una y otra vez, tres discos de tres cantantes y actores que interpretan como nadie sus temas, en el mejor sentido de la palabra… Son suyos o los hacen suyos y los expresan tan bien, que te derrites de gusto… Me da igual si sus voces son de tenor, barítono o soprano, lo que realmente cautiva es su intensidad emocional, no su perfección técnica… La forma tan visceral cómo acentúan cada palabra, cada estrofa, cada sílaba... Ese misterio del arte...

El estado de las cosas: los coloquios de la filmo

2010-07-24T14:10:00.004+02:00

Este año he asistido a varios coloquios de la Filmoteca, al de Jim Jarmusch, siempre sabio e inteligente, genial en definitiva, así como a los de Sally Potter, Agnès Jaoui, enorme actriz y cineasta francesa, y ayer mismo, tras la proyección de la embriagadora EN LA CIUDAD DE SYLVIA y antes de la misteriosa y poética UNAS FOTOS EN LA CIUDAD DE SYLVIA, al de José Luis Guerín, gran tímido, enorme lucidez.

Entre otras muchas cosas, todas interesantes, decía Guerín que para él la mayor recompensa de hacer cine es poder tener el privilegio de ser el primer espectador asombrado de su película, en esos instantes mágicos mientras ruedas donde se descubre la película, cuando sucede esa revelación mágica que la dota de armonía y a la vez la explica. La labor del cineasta debe ser la de explorador que busca su película, que espera que ésta se revele, que pone los medios para que lo haga, esa entidad con corporeidad propia que es la película, antes que ser controlador del universo, antes de pertenecer a ese gremio de directores que no dejan nada al azar, a lo imprevisible, y que sólo se sienten cómodos con el seguro a todo riesgo del control absoluto. Me siento muy cercano a estos pensamientos de Guerín, pues también en prácticamente toda mi obra dejo al azar jugar su mágico papel, busco la película que aún no conozco, espero fervientemente esos instantes de revelación, que, es verdad, siempre suceden en el rodaje, y soy infiel a la tiranía del guión cerrado, pues como decía Guerín, el guión no debe ser otra cosa que un pretexto para que el cineasta ruede/busque la película… Esa búsqueda es la esencia del arte cinematográfico, no la puesta en imágenes ni la ilustración en fotogramas en movimiento de un guión. Respecto del guión, opina Guerín que es el medio de control de los inversores, de los dueños del dinero, de las instituciones públicas y cadenas de televisión que ponen el dinero, el guión es su sistema de control para atar al cineasta y bendecir o no con sus marchamos y dineros el que ese proyecto se ruede o no… Un nuevo mecanismo de censura encubierta en definitiva.

No le falta razón a Guerín, el hecho de haber elevado a los altares al GUIÓN como pieza clave de una película, junto al poder y perverso prestigio que se ha dotado a los productores, en detrimento de los auténticos cineastas, ha coadyuvado para que el cine más auténtico, el cine de autor, el cine de los cineastas, el de los poetas de la imagen que esperan descubrir su película y que ésta se revele, se ha visto arrinconado y casi condenado a la marginalidad, a la periferia de la industria y de las pantallas comerciales al uso, todas esas películas raras e imprevisibles que han alumbrado el camino del séptimo arte, hoy sería muy complicado llegar a producirlas.

En esencia, el cine no es otra cosa que un juego de luz y sombras, un juego embriagador y maravilloso que en ocasiones, además, ha servido de luz para iluminar vidas, mentes, almas, cuerpos, decisiones, amores, amistades, trabajos… El cine con mayúsculas ha sido para muchos el referente político, ideológico, incluso filosófico, de nuestros pasos en la vida, seguramente con una influencia más decisiva que las obras de Nietzsche o Lévi-Strauss, con todo mi respeto para ellos; mi camino lo han alumbrado mucho más Buñuel o Truffaut, incluso Woody Allen, por citar sólo algunos, que los Kant, Freud y Cristóbal Colón que estudié en la escuela… Las mejores lecciones sobre la psique y el comportamiento humano me temo que las hemos recibido en las salas de cine, viendo películas de Bergman, Berlanga o Kusturica, por nombrar algún autor, que en el colegio o la universidad. El cine ha sido una escuela humana y vital sin parangón en la historia de la humanidad, el cine ha aproximado continentes, nos ha hecho escuchar diferentes lenguas, nos ha adentrado en distintas culturas, nos ha emocionado, nos ha hecho reír y llorar, humanizándonos, pues nos ha vuelto más sensibles, pero también nos ha hecho más sabios, ya que nos ha educado para la convivencia y la diversidad cultural, para el respeto y la tolerancia, nos ha preparado e invitado tanto a la emoción como a la reflexión… Todo ello de una forma muy democrática y popular, nada elitista.

La luz que proyecta el cine sobre la mágica y mítica pantalla blanca ha gozado siempre de la consideración de arte, el séptimo; y como todo arte que se precie debe cumplir una doble misión: ser vehículo de comunicación y de conocimiento; ello ha sido posible gracias a que la citada sábana santa era patrimonio de los cineastas, no de los mercaderes. Empleo el tiempo verbal en pretérito porque la mencionada sábana está siendo usurpada por esos mercaderes que la quieren para otros fines, básicamente industriales; pues con el pretexto de que el cine es arte pero también industria, que genera trabajo y royalties, se está arrinconando el cine que no da dinero, el cine que no rompe la taquilla, como si el hecho puntual de funcionar en taquilla tuviera que ver, hoy en día, con la calidad del producto o la obra, incluso con el precio de producción de tal producto u obra, ya sé que muchos tienden a confundir valor y precio, pero ese es su error… y no con el elemento principal que desencadena, a día de hoy, el éxito económico en taquilla de tal obra o producto, que no es otra cosa que el volumen de la partida presupuestaria destinada a promoción, publicidad y marketing… Los mercaderes lo saben, pero dicho conocimiento lo ocultan a la congregación del templo, con la intención de obtener aún más prebendas del erario público, y de paso conseguir la autoridad moral que en cierta y mayoritaria opinión pública otorga hoy en día la bendición de la cosa pública, con el consiguiente marchamo de lo institucional, pues saben, esos mercaderes, mejor que nadie, que navegando en el terreno de la política todo puede acabar por confundirse, la verdad y la mentira, el héroe y el villano, el corazón y el cerebro, el bolsillo y el verbo, el adjetivo y el céntimo, el grito y la reflexión, la bondad y la maldad son sólo la apariencia de una pretensión, casi siempre manipulada…

El cine, que fue luz, agoniza en la era de la confusión, el cine, fenómeno cultural y artístico, primer impulsor de la aldea global, se ve devorado hoy en día por ella, por una aldea global sin espíritu, que se afana en la destrucción de la individualidad en beneficio de la colectividad ideológica que no económica, pues se trata de igualar y reducir las mentes, no los bolsillos de los poderosos, los de siempre, los conquistadores, los colonizadores del Imperio, aún americano, esos que con sus películas-producto han conquistado a la buena gente, colonizando su cabeza, sus ideales, sus referentes vitales e inquietudes en aras de un sueño, el americano, que ahora se desmorona, al igual que lo hizo Enron, sin que sepan, ni seguramente quieran, ponerle remedio, pues sale más a cuenta tener a la gente pegando gritos en un campo de fútbol que calladitos en la sala oscura de un cine, impregnándose de saber… Si colonizas las mentes no hace falta invadir los países, ya colocarás tus productos… Me viene a la mente una entrevista a James Gray, con ocasión del estreno en España de su estupenda película “Two lovers”, donde decía que la gente quiere películas grandes y malas… No sé si es tanto la gente común quien desea eso, como las grandes distribuidoras y cadenas de exhibición.

Desde arriba se fomenta que todos seamos del Madrid o del Barça, que nos identifiquemos con los triunfadores o los serios aspirantes al triunfo, apostar sobre seguro vamos, como supuestamente ocurre con los géneros cinematográficos, que te ofrecen una garantía, la de que manejan unos códigos que te resultan familiares, reconocibles… De alguna manera es el triunfo de la forma sobre el fondo, de lo colectivo sobre lo individual, de la factoría sobre la artesanía, “del profesional sobre el artista”, como dice Guerín. El sistema imperante de valores se siente más cómodo con un género que con un autor, pues necesitamos seguridad, que nada desestabilice nuestro precario equilibrio, al borde casi siempre del colapso… Además ya pasaron los sesenta y los setenta y hasta los ochenta, esas décadas mágicas donde los jóvenes creíamos utópicamente que era posible cambiar (mejorar) el mundo. Las grandes producciones cinematográficas, al igual que los géneros cinematográficos, suelen jugar con pocas variables conceptuales, acostumbran a tener una estructura narrativa hermética, una puesta en plano convencional, ortodoxa, al igual que la puesta en escena, con interpretaciones timoratas, siempre en los márgenes de lo políticamente correcto, acostumbran asimismo a tener un desenlace previsible y, sobre todo, tranquilizador, que en nada transgreda la moral imperante; de forma y manera que todo acaba resultando un nuevo “déjà vu”, lleno de escenas y situaciones previsibles resueltas también de forma más que esperada, para alivio del general, que suele sentirse reconfortado, bien por su capacidad visionaria o por su sabiduría cinematográfica, y por su buena selección de entre todas las cintas que ofrece la cartelera, ya que es donde más gente había y además se ha producido un extraño rito de conciencias, identificadas con el modelo cinematográfico mostrado, del que son cómplices, pues frecuentan ese bar (género) y buena gana de verse obligado a tener una participación activa en la película, intentando asimilar nuevas estructuras narrativas, nuevas apuestas visuales de dudoso sentido, ¿para qué ver nuevos actores y actrices que deben ser principiantes pues no les conoces, no les has visto en otras películas y no deben ser nada famosos, por tanto malos, ya que no salen en la tele? En definitiva, la cultura imperante y mayoritaria en el mundo del espectáculo es la de repetir fórmulas que han funcionado antes; las grandes compañías difícilmente apuestan por algo radicalmente distinto, ya que cada vez son más conservadoras y no les gusta cambiar de menú, pues consideran que el espectador debe conocer bien lo que va a pasar (comer) y sobre todo, cuál será el mensaje último (la digestión).

El cine que se hace al margen de la ley imperante, los iconos de instituciones públicas y cadenas generalistas de televisión, que protegen y tutelan, cuán mecenas del renacimiento reconvertidos en censores, quieren controlar todo lo que se hace, pues ese tipo de cine, libre y vivo, molesta, y ese tipo de cineasta-autor que prescinde de llamar a todos los despachos rancios al uso, para conseguir todas las ayudas imaginables a costa de perder su autoría, su idea, su película, su alma y puede que su vocación, hay que pararle definitivamente los pies o, sino, reciclarle a base de control. Estimo que hay una relación directamente proporcional entre el número de iconos que aparecen en la publicidad de una película, con las concesiones que ha tenido que hacer el autor para conseguir esa financiación. En definitiva es otro tipo de censura, más sofisticada y castrante que la del antiguo régimen, pues los censores de antes no tenían, al parecer, muchas luces, y el autor dando un extraño giro a la secuencia censurada, conseguía clavársela aún con más enjundia y retranca al censor, pensemos por ejemplo en el tute de Viridiana, mientras que ahora, esa censura la efectúan sibilinamente gente mucho más preparada para manipular conciencias sin que se note.

Y si hay algo ajeno al control, al mensaje y pensamiento único, a las estructuras herméticas y a las escenas y resoluciones previsibles, es el cine de autor, una forma de hacer cine que propicia la fantasía intelectual, lleno de acción interior, la que nos remueve por dentro las tripas, el alma, la mente, esa acción interior que es más profunda y más duradera que cualquier carrera o persecución de las pelis de Hollywood, únicamente plenas de acciones exteriores que no dejan huella en nuestra alma… En fin, el cine de autor puede salir por los cerros de Úbeda y eso, hoy en día, está mal visto… Parece que ahora, más que nunca, son malos tiempos para la lírica, como decía la canción de GOLPES BAJOS…

Hace semanas estuve viendo en la Filmoteca Española de Madrid, en la sala Doré, una película de Sally Potter, “Yes” se titula, para posteriormente asistir al coloquio con ella. Hizo la presentación un miembro del British Council quien alabó a la Filmoteca describiéndola como una de las pocas islas donde aún hoy se puede ver buen cine, un cine diferente… No le faltaba razón, no es la única isla, hay todavía un reducido archipiélago, afortunadamente, pero, desde luego, la Filmo forma parte de él. Al presentar la película, Sally Potter confesó haber comenzado a escribir el guión el día 12 de septiembre de 2001, justo recién caídas las torres gemelas, con la intención de poner su granito de arena de cordura tratando de anticiparse a la previsible guerra de civilizaciones que se avecinaba. No le faltaba razón ni desde luego humanidad y sensibilidad a su pretensión. La película en sí, no la voy a criticar, no soy quien para ello, sí diré que cuenta básicamente una difícil historia de amor entre una británica criada en América, científica de profesión, casada, burguesa e infeliz, con un hombre árabe, libanés, que vive en Gran Bretaña también pero trabajando de cocinero pese a ser médico, con cierto prestigio en su país, que tuvo que dejar por falta de medios y por las imposiciones fanáticas que le hicieron tiempo ha. El film es descarnado hasta el final, realista, sincero y sin concesiones, sin ningún resquicio abierto para la sensiblería ni para el maniqueísmo, logra una razonable equidistancia moral entre los valores de los unos y los otros, no hay culpa ni perdón, como tampoco víctimas ni verdugos; hay sobre todo en el film almas abandonadas a su suerte, pero básicamente necesitadas de amor, de cariño, de comprensión… De principio a fin, sin treguas ni respiro pero deslizándose suavemente sobre nuestras conciencias, el discurso fílmico nos instala incómodamente en la identificación con el pasado y los valores culturales contrapuestos de ambos personajes. La escena en la que discuten y se separan ambos amantes tras una riña en un garaje o la secuencia de la muerte de la tía comunista en un hospital, son absolutamente magistrales y luminosas. En ambas se funden ética y estética, son de una enorme belleza interior y eso las hace increíblemente bellas por fuera, gozan de esa extraña belleza consistente en la capacidad de conciliar equilibradamente la razón y la pasión, nos hacen llorar y pensar, nos abren los ojos y, a la vez, nos llenan estos de lágrimas, ¿qué más se puede pedir? Tras la contemplación del film y la salva de aplausos vino el coloquio, sólo decir que la cineasta autora aseguró que su objetivo no era dar respuestas sino plantear preguntas, y exponerlas con la suficiente claridad como para invitarnos a pensar, a interactuar con el film de forma que excite nuestra inteligencia; en definitiva, lo que siempre ha propuesto el cine de autor, el cine de la luz que agoniza, una invitación a la reflexión, al juego de las ideas, a la irrupción de la inteligencia, para que en conjunción con la propuesta fílmico-ideológica que se nos propone, seamos capaces desde el intelecto y la pasión, de crecer espiritualmente. Justo lo que no interesa al sistema; quizás sea esa la causa fundamental de que películas como “Yes” no se estrenen. Sí, efectivamente, esa película magistral, concebida con tanto amor y ejecutada con tanta luz e inteligencia, no se he estrenado comercialmente en España. Lástima que películas así no puedan llegar, no ya al gran público sino a un mínimo público, puesto que probablemente harían más por la alianza de civilizaciones y la moral universal que todos los desayunos de Obama con LA FAMILIA y Zapatero de invitado, sí, da rabia, es una lástima realmente que la enorme luz que arrojan películas como “Yes” sobre la humanidad, no puedan nada más que proyectarse sobre unas pocas mentes. En fin, esperemos que algún día, no muy lejano, el cine de autor, el cine independiente, el cine más combativo, más comprometido, más luminoso, ese que nos invita a pensar y a sentir, ese que busca emocionarnos y a la vez hacernos crecer, ese que representa el contrapunto absoluto del cine estrictamente comercial, industrial y vacío, el de mero entretenimiento, evasión y palomitas, ese cine en fin, ojalá que no agonice y proyecte por siempre su luz sobre nuestras mentes, corazones y pantallas.

El estado de las cosas: deporte versus cultura

2010-06-09T23:04:00.002+02:00

Deporte versus cultura…

Ayer el diario Público se hacía eco de un artículo del New York Times donde se equiparaba la política de Zapatero con la de Franco en torno al tema del fútbol, afirmando el rotativo que ambos echan mano del “soccer”, como lo llaman los americanos, para despistar la atención con respecto a otros temas más candentes y sangrantes, en concreto ahora estaría utilizando Zapatero el estandarte y la marca de la roja para que el común de los mortales no piense en el 20% de paro, el enorme déficit o la reforma laboral que se hará pública coincidiendo con el debut de la selección española en el mundial, al estilo de lo que Franco hacía cuando había preparado un mínimo altercado, que hábilmente lo medio abortaba retransmitiendo un partido de la selección o del Real Madrid, el supuesto equipo del régimen, como se decía entonces. Puede que en el fondo tengan razón los del New York Times, pero es incuestionable que la pasión que despierta el fútbol en particular y el deporte en general la manejan siempre hábilmente los políticos para manipular a la opinión pública, para adormecer su conciencia crítica e impedir que se pongan en cuestión otras muchas cosas. No en vano se alienta, gestiona y publicita permanentemente desde los círculos de poder mediático el enorme caudal de información y de espectáculo deportivo que se proporciona gratis a los ciudadanos, para distraerles pero también para alienarles, pues sabido es que el deporte no tiene un espíritu crítico a nivel social, político, económico o humanista, no se me antoja nada menos revolucionario ni cuestionador que el deporte y sus actores principales, preocupados por meter goles o batir marcas, y los actores secundarios, los dirigentes que manejan el deporte, que a buen seguro no tienen entre sus ídolos al Che Guevara… En fin, yo no sé ustedes, pero no me imagino a Florentino Pérez pensando en otra cosa que no sea en cifras de alto copete, y no precisamente para repartir limosnas.

También me llamó la atención hace ya unos cuantos días, leer en no recuerdo qué periódico, unas declaraciones de Rajoy sobre la cultura, mostrando su opinión de que sería deseable despolitizar la cultura… Puede que tenga razón, que sería deseable para sus intereses que la cultura, y sobre todo aquellos que la viven y ejercen en cualquiera de sus manifestaciones, no tuvieran opinión, o caso de tenerla, que no la manifestaran públicamente, como hacen los protagonistas del deporte… Yo creo que el líder del PP íntimamente estaba pensando en esta variable y no en que la cultura y las artes participaran de la deseable independencia que han de tener con respecto al poder político, un poder al que, por cierto, le molesta la gente independiente, los libre pensadores, los que no están afiliados a alguien o a algo, los imprevisibles que no comulgan con ninguna sigla ni están sujetos a disciplina alguna, los que no se venden ni tienen precio, pues su mayor tesoro es precisamente ese, el ser incorruptibles, coherentes e independientes… libres, vamos, que conste que sé de lo que hablo, conozco el tributo que el poder te hace pagar por ser independiente a capa y espada… Pero volvamos a la argumentación de Rajoy, con la intención de parafrasearla, pues donde él decía que sería deseable la despolitización de la cultura, digo yo que lo que realmente sería deseable es la culturización de la política, que nuestros políticos fueran menos rígidos, menos disciplinados, más independientes, más personas, menos egoístas e individualistas, más generosos, menos corruptos… más humanos en definitiva, ya que, para nuestra desgracia, en el actual sistema democrático son los partidos políticos los llamados a gobernar y no un conjunto de sabios o de hombres buenos o simplemente de personas para las que la ética y la justicia, con toda su grandeza, fueran sus principales principios rectores… Probablemente el día que cambien las prioridades, cuando desde las esferas del poder político y mediático se decida alentar, gestionar y publicitar más el arte y la cultura que el deporte, habría un pequeño giro en nuestra conducta pero un gran salto en la escala de valores de la humanidad, probablemente nos encontraríamos en un escenario diferente, cuando la política se culturice y nos inviten nuestros dirigentes a ser más cultos, más reflexivos, más pensadores, más generosos, más éticos, más sabios en definitiva... ¿Se imaginan un escenario donde no fueran los protagonistas del Telediario Zapatero, Rajoy, CR9 y Messi…?, ¿se imaginan una sociedad donde Belén Esteban no fuera estrella de la televisión ni Bisbal número 1 en ventas…? Yo sí, y huele mejor… Puestos a fantasear, imaginemos cómo sería vivir en un país que midiera su crecimiento en términos morales, culturales o espirituales y no crematísticos… La espada de Damocles que azota hoy en día a los gobiernos de medio mundo es su aletargamiento económico, su incapacidad para crecer en PIB… Siempre me ha hecho gracia esa cuenta de la vieja aplicada a un país, a un territorio, a un Estado: “en este trimestre España creció un x%”, no me digan que no tienen gracia los eufemismos del lenguaje, se diría que el país se ha estirado o encogido por un extremo, por Finisterre por ejemplo… Quizás estaría bien que hubiera un organismo internacional que vigilara el crecimiento cultural de un país, al estilo de cómo el Fondo Monetario Internacional vigila el desarrollo económico de los Estados…

Cambiando de tema para seguir con el mismo, hace unos días me desayuné con la noticia de que el Consejo de administración de RTVE había decidido suprimir el canal temático CULTURAL destinado en principio para la TDT, sin siquiera haber llegado a emitir. Un canal llamado inicialmente a programar una parrilla televisiva donde las artes y la cultura ocuparían toda la programación. No parece ésta una buena noticia, ni se han hecho públicas las razones para tamaña decisión, que, por cierto, no ha levantado especial polvareda entre la opinión pública, quizás anestesiada con la ilusión colectiva que genera de momento la roja. El caso es que antes de ver la luz se condena a la sombra a un canal que apuntaba maneras y muchas, seguramente se habrá responsabilizado en dicho Consejo de Administración a la crisis económica de ser la causante de tan dolorosa decisión, cuando seguramente lo que late en ella es el aludido anteriormente desinterés de la clase política por todo lo que suene a arte o cultura, con la que mantienen una relación cínica e hipócrita, pues les gusta de fotografiarse con los popes de la cultura y el espectáculo, así como glosar de vez en cuando sus excelencias, a cambio de apoyo, justo cuando lo necesitan, para en el fondo ningunear a toda una población de ciudadanos, cada vez más súbditos alienados al bipartidismo en esta extraña democracia que impide la competencia… Tema que recuperaré tras un breve inciso… El justo para decir, con relación a esta noticia de la supresión del canal Cultural de RTVE, que como alternativa aseguran los responsables del ente que se va a potenciar el carácter cultural de la 2. A ver si es verdad, pues suena a promesa antigua e incumplida, ya que al deporte, que tiene su canal temático propio en el nuevo universo de la TDT, llamado Teledeporte, no le duelen prendas para cuando la ocasión lo merece, con frecuencia, a programar deporte y mucho en la 2, o en la Primera, aunque sea a costa del Telediario de las tres de la tarde, como en la final de Roland Garros de Nadal, donde se priorizó dicha final a la divulgación de noticias de actualidad, seguramente de tanto interés público como el trofeo de los mosqueteros, conquistado una vez más por el bravo Nadal, emitiendo un Telediario muy breve. En fin, no defiendo que no se emita deporte por la televisión pública, ni mucho menos, sino que también hay otra España, a la que no le ponen tanto las gestas deportivas como las del espíritu humano, las de la cultura y el arte, que no se agota únicamente con las películas que compró TVE los derechos de antena, pues el planeta de la cultura es un mundo mucho más amplio y complejo, que seguramente conviene evidenciar y revelar por parte de la televisión que pagamos entre todos, para, entre otras cosas, no tener que navegar tanto por internet y otros pinares buscando lo diferente, lo comprometido, lo más arriesgado, lo periférico, lo no institucional. La televisión tan solo es un medio, según cómo se utilice puede ser arma de destrucción o de construcción masiva, la televisión pública ha iniciado una muy buena senda con la supresión de la publicidad, esperemos que no se tuerza.

En aras de recuperar el eslabón anteriormente aplazado sobre esta extraña democracia que reduce la competencia a la mínima expresión, viene bien al caso, ya que estamos hablando de políticos y otras hierbas, sacar a colación unas manifestaciones del señor González Pons, responsable de comunicación del PP, abogando por una disminución sustancial de los gastos de campaña electoral así como de la conveniencia de suprimir la precampaña… No le falta razón, sería estupendo que se redujeran los costes de campaña, sobre todo para ellos que siempre están inmersos en ella, ya que su oposición más parece una contienda electoral permanente que cualquier otra cosa, pues a nadie sensato se le puede escapar el hecho de que lo único que buscan es recuperar el poder, al precio que sea, y como en un motín a bordo, se afanan más en hundir el barco que en evitar su deriva para luego recuperar el timón con argumentos… Se les ve convencidos de que la manera más rápida y segura de volver a la Moncloa pasa no tanto por aportar ideas y soluciones, o simplemente ser coherentes dispensando el mismo trato a las medidas que toman otros gobiernos de la UE que a las del ejecutivo español, el de su Patria, esa de la que tanto hacen gala y patrioterismo, como por airear a los cuatro vientos las dolencias de la economía española, que, por cierto, no vienen derivadas únicamente de la llamada crisis financiera internacional, sino también de un modelo económico basado en la burbuja inmobiliaria y los fondos de cohesión europea que espolearon al gallito de pelea de Aznar para sacar pecho y presumir de que España iba bien, cuando en realidad debiera haber dicho: “pan para hoy pero hambre para mañana”. Va a resultar que los políticos no tienen visión de futuro, que viven de la actualidad, como Jorge Javier Vázquez… Ya veis, volviendo a Franco, quién le iba a decir que la frase que él acuñó, “todo está atado y bien atado” iba a volverse 35 años después de su muerte tan real como un infarto de miocardio, y sino que se lo pregunten a Garzón en este nuevo episodio del mundo al revés que estamos sufriendo en las más altas cotas de nuestros Tribunales llamados de Justicia. Aunque puestos a ser realistas, seguramente el dictador autocalificado de Generalísimo de todos los ejércitos no pensaba en ello, como tampoco podía imaginar que la democracia ésta de votar cada cuatro años iba a ser tan simple como para elegir entre sota o caballo, ni siquiera ha lugar la opción del Rey.

Dejemos la baraja española para volver a la actualidad, la de hoy y la de todos los días viene constituida por la crisis económica y el Fondo Monetario Internacional, ese arcano que nos ha evidenciado el hecho de que no sólo vivíamos a crédito los simples mortales, sino que incluso los bancos han necesitado del apoyo de los Estados con sus inyecciones de liquidez con dinero ficticio inexistente, pero ahora resulta que también los propios Estados viven a crédito de los grandes fondos internacionales. Después de todo, la crisis financiera ha desvelado un dato, para todo aquel que antes no lo sospechara siquiera, y es que, en el fondo, los que mandan son los que tienen la pasta, y que los políticos están para obedecerles… Los del Club Bilderberg esta vez han invitado a Zapatero, le han permitido entrar en su exclusivo club, siempre que guarde silencio de sus deliberaciones, y quizás como detalle por ser Presidente de Gobierno del país donde esta vez se han reunido… ¿Será verdad que ese selecto y anónimo club de prohombres son los inventores del nuevo orden mundial, ese que quieren imponer en su aldea, cada vez más global, al fuego del pensamiento único, necesario bastión de sus oscuros intereses…?, a ver qué le han dicho a Zapatero, ¿se llevará a la tumba su secreto…? En fin, ya que nuestros políticos parecen incapaces de crear un nuevo tejido económico que sustituya a la burbuja inmobiliaria por algo de economía real, más allá del turismo y poco más… Con el deporte se hacen auténticos esfuerzos de inversión, aunque semejante actividad no parece llamada a equilibrar la balanza de pagos, más allá de enriquecer a los pocos elegidos que saborean en carne propia la gloria de la roja, y otros triunfos patrios multimillonarios, como el de Rafa, por cierto que ayer se emitió la película “El alma de la roja”, la “Raza” del siglo XXI… No estaría de más que reinterpretando las palabras de González Pons, y ya que lo que nuestros principales partidos y dirigentes defienden a capa y espada es nuestro modelo social de convivencia basado en la economía de mercado, del que es su razón de ser la competencia, decía, no estaría de más que también se aplicaran el cuento y aparte de rebajar los dineros para las campañas electorales, tuvieran a bien abrir un poco su mercado a la competencia, abogando y legislando para que el bipartidismo lo tenga más difícil, ¿no se llaman demócratas?, pues que haya auténtica igualdad de oportunidades, que el reparto de los escaños no se efectúe por el Sistema D’Hondt (seguro que a estas alturas se puede inventar uno más moderno y justo, éste data de finales del XIX), y, sobre todo, que aquellos partidos que concurran a las elecciones generales dispongan de los mismos tiempos en las plataformas mediáticas de comunicación, que el dinero público para las campañas se reparta a partes iguales entre todos los apostantes… Ya sé que es una utopía porque para semejantes cambios electorales hay que tener un “fair play” y una altura de miras que seguramente no tienen los políticos, ni siquiera Zapatero, otrora emperador del buen rollo y adalid de la Alianza de Civilizaciones, además de hacer falta unas mayorías que no se van a dar por el simple rodillo parlamentario de la disciplina de voto y de partido, pero puesto a soñar, estimo que sería muy saludable que el cariz de los políticos llamados a gobernarnos no fuera necesariamente blanco o negro, PSOE o PP... Si abrieran su negocio a una mayor competencia hasta ellos serían mejores, tendrían que esforzarse más por sobresalir, lo que implicaría un esfuerzo de superación personal, barajar unas ideas novedosas y avanzadas, justas y solidarias… en fin, nuestros líderes políticos seguramente son gente muy preparada que descuidan sus facultades de crecimiento intelectual y moral, su enorme potencial, porque yo me pregunto: ¿para qué esforzarse en ser mejor cuando sabes a ciencia cierta que cuando tu único rival caiga, tú serás el llamado, el elegido…? Un inciso, me parece que acabo de inventar un síndrome nuevo, que produce el efecto de dormirse en los laureles, el síndrome Rajoy se podría llamar, no olvidemos que fue elegido a dedo, por Aznar, ni más ni menos… Vamos, que me cuesta imaginarle transitando por el camino de la iluminación, justamente lo que tiene que hacer todo artista que quiera crecer y evolucionar… Estaría bien que la política se convirtiera en un arte, seguramente lograrían que a nuestros ojos tuvieran una mayor aceptación y que sacaran matrícula de honor en la valoración de líderes, y no como ahora, que todos suspenden; aunque me temo que les da igual la nota que saquen o la popularidad de la que gocen, con tal de auparse al poder, ya lo dice el dicho popular, siempre tan sabio: “ande yo caliente, ríase la gente…”

Mientras tanto, suerte para la roja, ojalá ganen el mundial, después de haber entrado en el G20 es lo único que nos falta… Nos saldría caro, por las super primas, las más altas de todas las selecciones que concurren al mundial, pero qué más da, ¿quién dijo crisis?, hay que ser rumbosos y tirar de furia, ¡la ocasión lo merece…!

Él lloró

2010-05-09T13:00:00.003+02:00

Él lloró de pura tristeza, de puro e inocente amor, lloró de fatiga sentimental, lloró de nostalgia reprimida, lloró, lloró y lloró de puro desconsuelo, esa noche, esa noche que él lloró, sólo, abatido, inmóvil, paralizado e intoxicado de emociones viejas y sin embargo nuevas, iniciáticas y eternas… Él lloró pero no sufrió, no había dolor ni sufrimiento alguno, sólo había amor, amor incondicional, una tonelada y media de carga emotiva, lúcida y necesaria, la de su amor desollado una y otra vez, mas él era feliz, era feliz llorando, llorando en medio, justo en medio de un punto y aparte, inflexión necesaria del antes y el después, del vértigo y la encrucijada, del camino y el abismo… Él lloró frente a ella, su compañera del alma, su fiel y leal compañera, su vida y su gracia, su verdad y su almohada, su razón y su locura, su humillación y su sustancia, su ideal y su todo, su yo y su él entre la nada infinita del vello erizado y la lágrima furtiva que no se divisa al final del túnel… Él lloró y nada más, apenas nada más llorar, lloró de nuevo… La dicha y el sueño enredadas en azul, besándose en la puerta del inútil vecindario, abrumados los colores de sangre en las mejillas, apenas el roce de un beso furtivo del alma, infinito, abigarrado y esquivo, locuaz en verso y alma, zambulléndose de lleno en todos los labios y en toda la carne, esa, su carne y su piel, la suya y la de él, maceradas al viento fresco del campo, cavando hoyos por toda la huerta, el longevo prado vital de su futuro enraizado y cultivado por puro goteo sangriento, lágrimas de sangre escupiendo sus borbotones de inmenso amor por los canales del riego y la semilla…

Él lloró de pura ambición, de puro e inocente amor, lloró de incapacidad expresiva, lloró de impaciencia, de frase mutilada, lloró de corazón horadado, callado, prohibido, lloró de permiso denegado; él lloró en las tinieblas de su vida, lloró su garganta estrangulada de verbos, inquieta de palabras que brotan del alma y son sólo instinto, frenadas de cuajo en aras de tiempos mejores que han de sentir, esos tiempos de fertilidad y abundancia, pues él lloró de eso, de pura abundancia del alma, esa potencia que mana ilusiones rotas una y mil veces para que se recompongan al abrigo de sus respectivas miradas, sintiéndose frente a frente, como el cauce y el río, como el recuerdo y la memoria del viento, ese desmedido huracán de palabras y emociones a flor de piel que fluyen de sus venas a los lirios de ella, de sus vértices a sus fracasos, de sus idas a sus venidas, de sus errores y sus amores, de sus perdones y de sus culpas, de sus mareas y reconquistas, de sus cabellos mesados de libertad… Él lloró de ambición y pura abundancia, él era amor, amor y suspiro, armonía, fe y desapego… Él lloraba la pérdida y el encuentro, la armonía y el sosiego del alma… Él lloró la pérdida total de todo lo que tuvo, de todo lo que amasó, de todo lo que cultivó y regó; él lloró a manos llenas, de pura ambición, reconociéndose en todo lo que tiró, en todo eso que desdeñó cuando aún él no era él, pues él nunca fue él sin ella, como barco a la deriva siguió a la mar, a la mar de los vientos, esperando de esas mareas encontrar la fiel sementera de su compañera inmortal, entre las delicias de sus pieles y caricias… Él lloró de pura ambición, al reconocer que todo lo que tiró, que todo lo que desperdició estaba de nuevo ahí, frente a él, ahogando su llanto de emociones auténticas, reprimiendo su verbo emplazado en el tiempo, proyectado al futuro impreciso, él lloró ante la ocasión, la definitiva, la única, la primera, la verdadera, la pura e inocente posibilidad de empezar de nuevo a recuperar lo perdido, ese tiempo estrangulado entre las manos de la estulticia que nunca más ha de volver, él lloró de pura lucidez, él lloró al reconocer las sombras de sus luces, al sentir el calor inmenso del amor puro e incondicional, él lloró al reconocerse de una vez, bailando por la vida, la música y el rumor del viento pegados a sus mejillas, a sus labios, al aliento de ambos, de él y de ella, su amor puro, su compañera… Su inmensa vida por compartir… Él lloró de ambición espiritual, lloró de felicidad al evocar aquel momento en que conoció a su uña y carne, cuando la vida sabia hizo que sus caminos se cruzaran para ser un mismo destino… Ella le inspiraba amor, mucho amor, sólo amor, como dos almas gemelas sangrando amor, todo amor, nada más que amor, ni más ni menos que amor… No había casa, no había hogar, no había nada, todo era inmaterial; ella era tierra, él era mar… Ella fue cimientos, él techumbre… Ella suspendió el tiempo, él desembozó la sábana.

ÉL soñó

2010-04-27T00:53:00.002+02:00

Él soñó que soñaba soñando despierto, soñó que soñando soñaría despierto, él soñó que soñando despertaría despierto, él soñó que la vida tan sólo era eso, un sueño capaz de envolver todos los sueños soñados vividos amados, él soñó que el amor era el sueño más grande, él soñó que sólo de amor viviría soñando, él soñaba que amando todo él sería un sueño, él soñó que la vida era un sueño, un dulce sueño digno de ser vivido, amado, anhelado y soñado despierto, él soñó tantas cosas, soñaba, soñaba y soñaba hasta que le despertaron del sueño…

Del sueño de amor le despertó el amor, ignorando en sus sueños el amor terrenal, ese que con tanta insistencia le despertaba del sueño, del sueño eterno de soñar soñando de amores, soñar soñando entre tinieblas, soñar soñando realidades inventadas e incumplidas, total, que de tanto soñar, su vida fue un sueño, un sueño irreal, mágico y exclusivo, un sueño incapaz, inmaterial e inconsistente, un sueño privado y hurtado por no compartir, un sueño egoísta y egocéntrico, un sueño inconcluso pero paradójico, un sueño con la noble aspiración de perpetuarse en el tiempo, un sueño de sesión continua con similar argumento, un sueño de amor siempre inmortal del que nunca jamás uno se despierta, pero ahí está tu maldito amor para despertarte sobresaltado del sueño, de cada sueño sucesivo de amor, del sueño irreal de vivir soñando en vez de soñar viviendo…

Cada vez que su perverso amor le despertaba del sueño de amor que vivía, las tinieblas de la melancolía encogían su alma y frenaban su espíritu, inflando el pecho de su fuerte cobardía hasta convertirla en guerrera altiva, para entonces darse de bruces con todo el pecho que alberga el corazón en el mugriento carrusel del abandono absoluto, ese breve preámbulo del sueño de amor venidero… Él soñó amor puro, amor incondicional, amor sin límites, sin falsedades, hipocresías ni mentiras… Él soñó ciego, engañado y herido, siempre herido, herido por su propio abandono unilateral, individual, furtivo, dolido y silente lacrimoso de enjuagues… Él nunca soñó cuando soñaba despierto un sueño posible, pues siempre sus sueños eran inocentes, cómplices, espontáneos y amantísimos, él no estaba tan loco, porque soñaba despierto sueños de amor imposibles, el único amor verdadero, el que no se consuma, defrauda ni caduca… Ese sueño de amor que no se gasta porque no se miente, que no se consuma porque se renueva, que no se defrauda porque nada espera aun esperándolo todo, ese amor que no caduca porque ya ha nacido eterno, cósmicamente…

Ese era en definitiva el sueño de su vida: vivir soñando despierto amores imposibles que nunca jamás de los jamases caducasen… Él soñó, soñó y soñó, siempre ese sueño, hasta el último aliento y desaliento, soñando que soñaba amores imposibles y perpetuos, soñando y creyendo ciegamente soñar que vivía ese sueño imposible, a él, ese, su soñar, sus sueños de su vida, le hacían feliz, era feliz en sus sueños, lastimosamente caducos, pues fundamentalmente, a la postre, nunca llegaron a ser suficiente negocio, o al menos no tan próspero negocio como prometían en un principio… Pero él nunca desesperó, pasaban los minutos, las horas, los días, las semanas, los meses, los años, los lustros del tiempo eternamente suspendido sobre las cabezas de los amantes amantísimos, gravitando en torno a sus pechos, a sus brazos fundidos, a sus corazones resquebrajados de flechas que desde el primer instante, incluso antes de lanzarlas los Cupidos, llevan tu propia sangre coagulada en la punta de la flecha… Pero a pesar de todos los pesares, él nunca despertó de su sueño de amor, porque volvió a soñar, una y mil veces más, al límite, empeñado en su decisión inicial de vivir soñando para soñar despierto, sin que consiguieran claudicar su ánimo las negociantas del amor, todas esas mujeres que juegan y envuelven, que siembran y esperan, que invierten futuros a alto interés, que coquetean protegidas, que estudian y planean las jugadas en la eterna partida de ajedrez, ese juego donde sólo la Reina hace su real gana, manipulando a todas sus figuras para proteger al Rey, simplemente para que no acabe la partida y seguir con su juego de poder y movimiento omnímodo…

Él soñó, soñó, soñó y soñó sin nunca dejar de soñar, pero nunca soñó en negocios, en mentiras, en digos y diegos, en cuestiones previas, en turnos de palabra, en vehementes palabras, en oídos sordos ni en platos rotos, como tampoco llegó nunca a soñar ni en tratos, ni en contratos, palabras tabús ni pactos de silencio… Él nunca soñó con oler los deshechos entrañados del amor muerto; él nunca soñó en la vida, él soñó su vida, él construyó su vida, su vida en sueños la construyó de sueños, de unos sueños inmortales pese a las cuchilladas de su amor, de sus amores, de sus vidas, de las vidas de sus sueños vividos despierto, él soñó que debía soñar para estar al margen de la ingravidez humana, de la desidia espiritual, fuera y al margen del rito de la vulgaridad terrenal, él soñó que tenía que soñar y hacer de su vida un sueño, su sueño inventado, y lograr vivirlo… ¡Oh, Arcano Imposible…! Ese que no puede impedir que a cada nuevo sueño, a cada nueva realidad irreal, se empeñen los hechiceros de las malas bromas, en querer despertarte de todos los sueños que valen la pena, los sueños de amor que sólo él soñó, soñó y soñó, soñando desesperadamente por siempre jamás hasta lograr materializar ese sueño de amor imposible y verdadero, que nunca jamás caduca, simplemente, porque así él lo soñó…

ÉL voló

2010-04-12T12:17:00.006+02:00

Él estuvo siempre a su lado, siempre, hasta que dejó de estarlo, si bien es cierto que incluso sin estar a su lado, estaba, porque ella sentía su presencia, sus latidos, su amargura, su vida a plazos y su muerte continua. Él era todo amor, la personificación perfecta del amor sublime, se hubiera comido el mundo por ella sin necesidad de que nadie se lo pidiera, ni siquiera ella hubiera podido frenar su desmedido impulso sentimental, en el nombre de su amor podría haber matado, resquebrajado, ofendido, roto, violentado, anulado, herido o difamado cualquier virtud, en aras de su único anhelo: ser amado como él amaba. Su amor, su manera de amar, su amar le trastornaba de felicidad, pero vaya, ¡bendita enajenación la de los amantes del amor!, la de esos seres dementemente demenciales que fían su vida, su existencia, su subsistencia y su futuro a la frágil materia del corazón, esa víscera desollada que nos alimenta el espíritu y atormenta el alma, esa bomba motora de emociones, a veces indescifrables…

Él estuvo siempre a su lado, siempre, hasta que creyó dejar de estarlo, si bien es cierto que incluso creyendo no estar a su lado, estaba, porque él sentía su ausencia, sus latidos, su amargura, su desdichada vida continua y su infortunada muerte a plazos. Él llegó a ser todo dolor, amargura y muerte, porque su amor resultó convicto en el juicio del egoísmo, procesado en la causa del reproche y torturado en las rejas de la libertad, esas que él construyó en torno a ella, las cadenas que nos atan al olvido imposible, esas miserias amarradas a nuestros grilletes de conciencia, que lastran nuestra sangre bombeada y nos condenan para siempre jamás a la nostalgia privada y silenciosa del reencuentro evitado, pospuesto y remendado una y otra vez entre las costuras del miedo y las tinieblas de las bambalinas vitales, ¡maldita cobardía!, ¡maldito miedo!, ¡maldita frustración de ser!

Él mandó a la mierda todas las convenciones, todos los protocolos, todo el orden interior, todo el pasado y todo el futuro, toda su ropa y toda su alegría, ¿para qué?, quizás para vivir el presente o para morir de amor, puede que para olvidarse de lo aprendido, o lo mismo fue para mostrar al mundo su amor, su dolor, su pena y su alma generosa rebosante de dicha eterna, ¿para qué lo hizo?, ¿para salpicar al género humano con el espejo reventado donde se mira, reconoce y odia?, ¿por qué hacer añicos ese reflejo?, ¿para qué?, ¿qué necesidad hay de amar así?, a tumba abierta sin camino de retorno... ¡Vaya encerrona la del misterio tras su mirada!, la del enigma de ser sus labios, la del calvario de nuestros sueños adolescentes, qué salvaje ironía la paradoja de los amantes enajenados, morir de amor para poder vivir… Él lo mandó todo a la mierda cuando le tumbó la cegadora luz de los focos del pragmatismo… Lo mandó todo a la mierda, pero la mierda no estaba donde él creía, estaba mucho más lejos, allende los mares, y a él no le importó buscarla en otro continente… ¡Vaya Odisea para él!, tener que buscar la mierda, desear encontrar la mierda para remozarse en ella, impregnarse entero de su fétido olor y así poder sentirla cerca, sentirse a su lado, tan cerquita de ella…

La mierda del fácil consumo superficial que potencia esta sociedad subyugadora de almas manipuladas por su propia cobardía para enfrentarse a la realidad de ser individuos sensibles capaces de dar amor y sólo amor, como hizo él… Él, que todo lo dio, hasta los despojos más ajados de su ser, de su esencia sensible, que dejaron de ser suyos pues todo, todo lo puso a los pies de ella y de sus latidos, mandando a la mierda su seguridad, su cordura, sus planes, su futuro, su sociedad, su familia, su amistad y su indolente sentido común, ya que todo lo puso al servicio de su nueva patria: ella… Su única patria, norte y bandera, oración y mensaje, suplicante limosna la de los necios de amor, esos cobardes que nunca rozaron el cielo del placer devorador, el de su salvaje amor plagado de esencias y azahares inaprensibles, tan puñeteramente etéreos como aquel pedo tan triste… Él, que todo lo tuvo y todo lo perdió, él, que amó como nadie y a nadie odió, él, que dio la mano sonriendo a su enemigo, él, que pobló de semillas de amor este mísero mundo, él, que siempre jamás perdió, acabó ganando, pues nunca más volvió a ser esclavo en la playa negra de la canción por ella susurrada.

ELLA delira

2010-03-21T10:26:00.001+01:00

Anda por la vida arrebatada de emociones e inundada de lágrimas, sin rumbo fijo ni destino se columpia entre los focos de su pasión pública y las velas de su morbo anónimo, como portadora de una fe ciega en la humanidad, maneja y distribuye ésta, la suya propia, con perfumes cálidos, caribeños y sensuales, cuán orgasmos de fuego y vida, debatiéndose en sus simples reflexiones entre los harapos de su conducta y la alta costura de sus sentimientos, esos que le hacen tan bella, tan volátil y carnal, tan efímera y eterna, tan mujer y tan persona, unas emociones que todos albergamos pero que en ella se manifiestan al paroxismo, como en un alarde sentimental continuo, sin tregua, demostración elocuente de que está viva y de que puedes contar con ella, para reír y llorar, para sufrir y gozar, contagiándolo todo con su desmesura, su energía y su espíritu puro, juguetón y soñador.

No le mueven el dinero, el lujo ni las posesiones, sino únicamente las emociones, las soñadas, las vividas y las escritas, incluso las indescifrables, éstas son sus favoritas, esos arcanos imposibles que no acierta a comprender, pero que le atraen tanto como las emociones sinceras del drama de su vida, o las fingidas farándulas de su corazón resquebrajado, enorme y caprichoso, dolorido y vulnerable, melancólico y perdido en el enorme escenario de sus sueños, pues, como toda enemiga de la mentira, la gestiona a su antojo de verdad, pasando en instantes tanto del dolor al gozo, como de la risa al llanto, o del grito histérico al susurro contenido… Indómita y salvaje, igual se entrega de inmediato al dictado de su vibrante instinto animal, sin meditar un solo instante sus consecuencias, como que no se entrega en la vida a quien asegura amar. El hecho de seguir su instinto de hembra, sin tapujos, remiendos ni falsedad, le convierte en la heroína del amor inmortal, ese que sólo responde a la presión arterial.

Violada en su mocedad, curiosamente se entrega y enamora de sus nuevos maltratadores, los que le parten la cara por mantener alto el nivel de su deseo, esos cabrones que le propinan ostias además de besos, profesándole celos y violencia en lugar de agradecimiento y cariño.

Y es que ella vive en un mundo aparte, el suyo propio, delirante, impreciso y desconectado de la realidad, un orbe donde no puede evitar fabular sobre su vida y su obra, fantaseando con sus expectativas, exagerando sobre sus méritos, y creyéndose a pie juntillas todas sus ensoñaciones, ese alucinante pan nuestro de cada día que le sumerge en una divertida irracionalidad, la del planeta de sus deseos, que gravita sobre la órbita de su frágil cabeza y su escaso verbo, pero al fin y al cabo, es su universo y LO AMA, ¡qué se le va a hacer!

Ella es capaz de correrse como una perra lasciva entre el tumulto de un vagón de metro, con el único estímulo del roce de unos tipos sucios y desgreñados, que la erotizan salvajemente al mirarla con ojos ardientes, a ella, la tórrida delirante que nunca jamás se ruboriza, a ELLA, quien pese a ser morbosa y neurótica como ella sola, se hace querer, quizá sea un milagro de la naturaleza o el síntoma vivo de que algo no anda bien bajo nuestras costuras, pues además de ser espontánea, alegre, triste y divertida, irreflexiva, petulante, coqueta, narcisista y vanidosa, llorona, quejica y dormilona, ella ES TODO CORAZÓN. A todos, sí, a todos conquista, seduce y enamora, porque, en el fondo, y pese a todo, es buena, es un alma bondadosa, ella lo sabe y lo siente, puede que sólo sepa eso, que la bondad es lo único que conquista del todo, de verdad, y la realidad es que con sólo ese saber ya le vale, pues se apaña para ir tirando, llorando en su caso, aunque eso sí, con la complicidad callada de sus ídolos de barro, esos a los que rinde culto entre humos de cigarro, ron añejo y sabrosa miel, cumpliendo fielmente con su heredado rito ante las figuritas de su altar, esas que, supuestamente, le protegen del mal y le ayudan a hacer el bien, a ELLA, la sacerdotisa del AMOR, la elegida por los dioses para pregonar su palabra, su amor universal, ese que ha de inundar al mundo con su luz y salvar a la humanidad de su sombrío destino.

ELLA ayuda

2010-03-12T14:07:00.002+01:00

Amiga de sus amigos y enemiga de sus enemigos, a estos ignora, a aquellos jamás abandona, su personalidad y fuerte carácter son pequeños pigmeos al lado de su espontaneidad, pues desde su volátil trono de ovarios, reina y gobierna su vida con dos cojones por banda, sin viento ni popa ni velas.

En su intensa vida, después de tanto avatar, tanta traición y maldad sufrida en sus escurridas carnes, no hay estrago que provoque el desfallecimiento de su ánimo, de su espíritu, de su voluntad indomable de vivir, de ayudar, de ofrecerse, de asistir a cualquiera sin trampas, expectativas ni recompensas, sin esperar tristes monedas ni gratitudes sonadas; en ELLA, ese axioma impreciso e improvisado que pregona que quien nada espera todo lo da, se hace verbo y carne en sus sobresalientes huesos, arquitectura y cimientos de su endeble osamenta, la debida a su extrema delgadez, a su flaqueza, a su escuálida apariencia física, a su escasez de carne postrada y rendida a los pies de su energía interior, esa que maneja con pulso firme su enorme vitalidad, su imponente hermosura de fuerza interior, su pedazo de fórmula química; en ella, sus dos leyes, la física y la química, son los dos polos opuestos de un mismo signo, el de su contradicción, prueba indeleble de la esencia del ser humano que nos nombra, enmarca y cataloga, esa que en sus trémulas carnes se hace auténtica paradoja, conciliando en el mismo ser una ética sublime con una estética desastrosa… ¡Bendita y jocosa incoherencia!

Pese a entregarse a los vaivenes del ser, permanece fiel a sus creencias, a sus ideas, a sus hábitos y costumbres, pues en ella la tradición y la vanguardia no sólo van de la mano sino que son la misma cosa, consiguiendo con singular y encomiable sencillez conjugar la vida en cualquier tiempo verbal, al unísono con el metrónomo de sus instintos, sin que ello suene estridente o desafortunado, ni siquiera desafinado; quizás es que sepa templar las cuerdas de su garganta sin prácticamente amarrarlas, es lo que tiene el alma arrebatada de orillas, que no naufraga en rápido alguno.

Siempre dispuesta, al margen de nada e involucrada en todo, su artística codicia se revela subversiva a los ojos de los bien pensantes, esos mismos a los que es capaz, ella solita, de vestir y desnudar, de comprender y perdonar, de elevar a los altares o de consagrar a los infiernos, con las mismas palabras, con las mismas razones, consiguiendo, por increíble que parezca, que no suene disonante; es lo que tienen los seres surrealistas y caóticos, que pueden lograr ser todo y nada a la vez. ¡Maldita desgracia la de los torpes, la de los tristes de corazón que nunca olerán el aroma del cielo, por mucho que llamen a sus puertas…!

Su himno cristiano, su oración y su mensaje no sucumben ante la fácil rima de los pordioseros del corazón, aquellos que intentan lo que no está escrito con tal de significarse en el charco de los triunfos terrenales, de la maldita gracia del paraíso perdido y robado a los cinco sentidos, pues ELLA, con renovada energía y cuán Virgen vestal, se entrega a diario, sin nunca jamás claudicar, minuto a minuto, segundo a segundo, en cuerpo y alma, a los constantes desvaríos que hieren como clavos de su admirado, ¿quién sabe amado?, marido, como madre, esposa protectora y redentora fiel, a la causa del sueño diluido en la locura de las drogas y el alcohol a manos llenas; mientras que con paciencia y amor infinitos, cultiva, riega y educa al hermoso fruto humano de su esquizofrénica simiente sentimental. No quiera nunca el dios mar su tristeza, pues antes que ella agotara sus lágrimas, quizá se secaran los océanos. Ella amasa tantos méritos, que nunca nadie se los reconocerá…

ELLA teme

2010-03-10T14:22:00.002+01:00

Ella se sitúa desde que la memoria me alcanza en las antípodas de lo incorrecto, en ese cómodo territorio donde se espera el abrazo de la muerte que pone fin a la vida no vivida, a la vida perdida por malgastada. Lo más triste es que lo intuye, pero persevera, pues imagina, por no decir sabe, que su vida está pasando, que no es un ente abstracto sino un río cuyo caudal fluye sin cesar, pero aun así continúa inmóvil, esperando quieta la arribada de su triste destino, sin nada que hacer ni decir al respecto, sino tan sólo perseverar en su continuismo, en su parálisis, en su sentir frágil, light y descafeinado, aunque eso sí, convenientemente disfrazado de pureza, sensibilidad e incomprensión.

Gestiona cínicamente la manipulación de almas y vidas como una perfecta servidora del bien, de la bondad universal, erigiéndose por su propio narcisismo espiritual en la perfecta entrometida que curiosea elegantemente, con buenas y benditas palabras, pero sin recato ni pudor, en las vidas afectivas de la gente, de su gente, de esos seres que pican en el anzuelo de su sensibilidad, aderezado de extrema fragilidad y belleza, todos esos valores que sabe que atesora y le sirven de parapeto para hurgar sin razón, permiso ni medida en almas confiadas, si bien no disfrazadas; ahora, eso sí, orgullosa y soberbia, sólo saca las uñas, y de qué manera, si se cuestiona su proceder o se pone en duda la oportunidad de sus intrigas domésticas, más propias de la crónica rosa del corazón que del pedigrí intelectual que intenta enarbolar en el acogedor círculo de la confianza susurrada a media voz.

Seguramente ella ignora que hace daño cuando tira la piedra y esconde la mano, aparentemente por evitar la tentación de cualquier protagonismo del que no se siente acreedora, si bien, con el tiempo y hasta donde alcanzan mi intuición y mi sicología humana, he creído descubrir en ella el principal motor que le propulsa, que no es otro que el miedo, un temor endémico a ser, a mostrarse de verdad, a ser ella misma, a sentir sus latidos, obedecerlos y exhibirlos al público, pavor a no estar a la altura, a no responder a no sé qué expectativas que se haya hecho o le hicieran concebir los otros, MIEDO con mayúsculas a no salirse del tiesto, a dar la nota, a ser imprevisible, a ser censurada, a no ser aceptada, a no formar parte del grupo, de su colección social… MIEDO, en definitiva, si siguiera siendo una pija quinceañera, a que no le dejen entrar en la disco de moda.

Y no es que no tenga afán de protagonismo, sino que no se atreve a intentarlo, a ejercerlo, a manifestarlo, a actuarlo ni a vivirlo más allá del estrecho escenario que comparte a la débil luz de sus tinieblas, al cálido abrigo de sus bambalinas, con el habitual compañero o compañera de escena que su varita mágica designe en cada secuencia, ese artista casual que ignora jugar fuera de casa, así como el hecho de que ella y sólo ella es la utilera que subirá y bajará el telón a su antojo. La sucesión de pequeñas situaciones, escenas y actos que va protagonizando en esta su vida, me temo que van dejando un reguero de cadáveres callados, pobres mudos desventurados que se confiaron a su clara e intensa mirada, a su delicado verbo y a su sabio consejo, pues su retórica, sus deseos verbales, su armónico timbre, su demagogia y sus sibilinos chantajes emocionales no son más que balas de fogueo que ni matan ni siquiera hieren más allá del susto emotivo, esos disparos a las entrañas de nuestro corazón, que a ella no le hacen culpable ni inocente, pues no hay malicia en sus acciones, sí en cambio en sus omisiones, que a su vez son excusables por su debilidad, pues su temor endémico le sirve de eximente total a las culpas del corazón que sino almacenaría, esas para las que no hay condena en la ley humana ni seguramente en la divina, pero sí en el corazón furtivo de los amantes frustrados, esos que lastimosamente nunca habrán de galopar juntos.

ELLA pare

2010-03-07T01:12:00.001+01:00

Valiente, romántica, soñadora y desafortunada, ella se balancea en el filo del alambre candente, rozando siempre el impulso de la suerte echa un constante pulso a la diosa fortuna, esa que nunca le favorece, la que jamás complace sus sueños juveniles, ya casi ajados a tan corta edad, pues con tan solo cuarto y mitad del trayecto, se diría que a veces anhela haber llegado a la meta, quizás temerosa de que sus exageradas ansias sentimentales, tantas veces cortadas como sus alas angelicales, esas que disfrazadas con la cruda máscara del desapego y subrayadas por sus rotundos volúmenes de áspero verbo, le protegen de los vaivenes emocionales de la vida, los que tanto con ella se cebaron, así que encubre su zozobra de vida coqueteando con la ley kármica y la ley humana, adquiriendo en su cómodo regazo tanta compasión por lo esotérico como por lo mundano, por lo irracional como por lo real, tanta fe en lo mágico como en lo vital, la misma dosis de delirio al contemplar lo sobrenatural que encierra su ser como al atisbar las polillas del armario… La muerte, la pérdida, la tristeza y la nostalgia se conjugan en su nombre como la ilusión de un nuevo día, ese que te arrastra a tomar el café de la mañana sola o en compañía de otro ser, y ese hecho, sólo ese hecho, marca la distancia entre el amor y el abandono, entre la vida y la muerte, entre un parto y un entierro, entre la toga enlutada y el cuero cabelludo desnudo medio punki, altivo de amor, necesitado de instantes románticos y palabras aterciopeladas, de velas, música y violines, de caricias a contrapelo, de verdades del alma, esa inmaterial energía que te anima e impulsa a luchar junto a alguien, con el ser amado, a brazo partido, sin tregua, sin descanso, sin la pausa de los cuerdos ni la lógica del mercado, esa ante la que ella, sí, tú, siempre acabas rindiéndote, a cada nuevo avatar del sarnoso destino, el mismo sino que te retuerce el pescuezo, viola, desgarra y golpea de ausencia tu cuerpo, de huida, de silencio… Ese perro vagabundo que te muerde de rabia y te lame los labios, hocico contra hocico te inocula en plena boca el deseo de parir y parir para olvidar el calor, el hogar, el refugio, el sabor a leche hervida y nata, pues despiertas a la luz de la vida con cada alumbramiento, dando a luz, así, sin más, sin previo aviso, sin reflexión ni análisis, en contra del supremo dios de los planes, contradiciendo cualquier atisbo de planificación que no sea el devenir inmaterial de la gracia instantánea, en cuclillas pares una y otra vez sobre el manto de tu afirmación como mujer, hembra auténtica, valiente, independiente, soñadora, romántica y desafortunada, que ejerce su valor de dama sin dogmas, retórica, demagogia ni fáciles maniqueísmos, con coraje tiras para adelante, sin torcer el rumbo ni mirar por el retrovisor de los desastres, atrincherada con orgullo en tu energía, en tu saber, desde tu feminismo personal y marginal, pues nadie te guía y por eso nadie te puede…

ELLA chupa

2010-03-03T18:41:00.002+01:00

Su alegría insustancial trufada de sonrisas descaradas competía con su devastado cuerpo honrado en mil batallas perdidas, las del amor sexual completo, aquellas en las que se afanaba aquella época cuando la conocí, antes de esa extraña redención que supone el abandono de las iniciativas frívolo lujuriosas en las que andaba metida, sí, las de sus fantasías eróticas, plenas de lascivia y poder, ese poder omnímodo que todo lo vence y atropella al dictado de la pasión sin límites, sin intervalos, sin razón, sin culpa ni pesar alguno, esa fuerza inconmensurable que ahoga y exprime al máximo la turbadora emoción de sentirse reencarnado en tu propio cuerpo transmutado del otro ser amado, violentado, acariciado, sumergido en las gráciles dunas del desvarío gozoso, ese salto felino hacia el abismo de tu propio sexo al que ella te invitaba con cada gesto, a cada palabra, en cada frase, cuando mascullaba entre susurros inaudibles las fechorías que tramaba para ti, mientras te empalmabas solo de pensarlo, movilizando tu cuerpo ágil todos aquellos cientos de kilómetros que te separaban físicamente de ella, arroyándolo todo como un vendaval de leche y miel, espeso flujo vital que te endulza la vida mientras amarga su boca, esa de los labios fibrosos, la misma que cimentaba la goma de látex hasta el fondo de su paladar para construirte un minarete sagrado en su voluptuosidad, en su irremediable explosión futura, llena de alarmante aparato eléctrico rugiendo por todos los músculos de su aullido facial, el de la loba en celo cuidando de su camada, así era ella, chupa que te chupa, folla que te folla, incansable, inagotable, infalible, inexorablemente armada de sus cajas llenas de gomas, que desenfundaba cuan pistolera una tras otra, a velocidad de vértigo, como amazona galáctica subversiva y trasnochada, tirando de un robusto carro, ella sola, lastrado de los pesados yunques de la moral dominante, siempre reaccionaria, que tanto la hizo padecer, a la pobre, a la deshonrada, a la marginal, a la mártir de su propia efervescencia sexual, alegre, frívola, virtuosa, perfeccionista y sincera… Ahora que todo eso lo dejó, ¿qué le queda?, ¿los efímeros recuerdos de emociones físicas instantáneas?, ¿quién sabe?, puede que se haya casado, quizás ya tenga hijos, lo mismo hasta irá a misa, ¡qué extraña vida ésta…!, la de la culpa…

ELLA abraza

2010-02-22T23:35:00.002+01:00

Las paredes se me venían encima sin ella, la casa no tenía consistencia, no era mía, no era de nadie, era tan solo un espacio, por momentos asfixiante, pues todo al fin estaba impregnado de ella, yo lo había comprado todo pero todo era suyo, y todo me hablaba de ella, no tenía más remedio que coger la puerta y salir a la calle, buscaba solución y la encontré en el ruido, aprendí que cuanto mayor es el ruido mayor es la ausencia, necesitaba ausentarme de mi para poder olvidarme de ella, gracias al ruido lo conseguí por una noche, pero obviamente era una solución provisional, pues cuando volviera al silencio de la casa estaría de nuevo muy presente su ausencia, así que no me quedó otra que intentar conciliar el sueño abrazado a los ruidos propios de todos los aparatos capaces de emitir cualquier sonido, unos más articulados que otros, alguno sin modulación y otros sacudidos por cientos de hondas musicales, pero tenía que ocupar mi mente, llenar mi mente de ruido, sí…

Pronto el ruido dejó de ser remedio, ya no había ruido en el mundo tan poderoso como para relajar mi memoria, mi angustia ante la certeza de que nunca más la volvería a ver, luchaba a brazo partido con su incertidumbre, pues nuestra incertidumbre me había alimentado de dudas, pero también de esperanzas, era un veneno, pero llevaba adosado el antídoto, su vuelta, su presencia, su mirada, su latir, su abrazo…

La certeza de agotar la vida, la vida real, la de mi amor, era tan poderosa que a partir de ahí sólo quedaba vegetar, podría reencarnar transfigurado en una hoja otoñal caída al suelo, a expensas de cualquier golpe de viento, pero resurgió el cobarde que habita dentro, y decidí poner fin a todo, afirmando que todo acaba con uno, el mundo entero termina su breve actuación improvisada cuando uno termina, pero ella lo negaba rotundamente, el mundo sigue girando sin nuestras cabezas…

Ya no había puerta que coger para salir a la calle y ausentarse entre la trampa de la gente, la parienta trampa del ruido. Mi mundo concluía pero quedaba el de ella, pues el mío era para ella, el mío era ya de ella, el mío siempre fue de ella, no había otra cosa en el mundo más que ella…

Pero cuando llegó el silencio hubo una calma total, durante esos instantes, mínimos, los justos, los que estaban previstos, o no, quizás fue casual que muy pronto la calma se tornara suave brisa, y pronto, muy pronto, apuntó el viento, un vendaval cercano, afable, conocido, el mío, sólo mío, lo reconocí y me quise fundir con él…

Ella ya no está a mi lado, quizás nunca ha estado, pero ya da igual, la brisa de su sonrisa me sigue erizando la piel… ¿Qué más puedo pedir al silencio?

ELLA late

2010-02-14T19:10:00.005+01:00

Ella era tan resbaladiza como le permitía su ingenio, mostraba aleatoria y caprichosamente la mejor de sus caras o la peor de sus uñas, igual fruncía el ceño como en pocos segundos iluminaba todo el vasto cielo con su dulce y perversa sonrisa… Sus labios carnosos eran como lapas que te succionaban hasta el interior de sus entrañas, más allá del alma y de cualquier abismo zoológico estaban sus ojos negro azabache, provistos del brillo intenso de la piedra más preciosa que pudieran pulir sus dientes, sus muelas, toda su briosa mandíbula batiente y regocijante… Esa boca que irradiaba la luz de su interior oscuro, de su misterio inaprensible, que resbalaba ágilmente por la dicha de perderla o de tenerla, de sentirla o comprenderla, de aceptarla, perdonarla o abrazarla, siempre confortablemente envuelto, uno mismo, una y otra vez, en el vértigo de perderla, de no aprehenderla, de no poseerla, de escabullirse y perderse una y otra vez en el nudo oculto de su vida atormentada, el calvario ese de su pasado sin planteamiento alguno, ajeno al mundo, al presente y al futuro desenlace previsible cósmicamente, proyectándose permanentemente en su mirada y en las sombras de la mía, perdiéndome la irascible sensación de vacío, de no existencia, de sueño irreal, del tiempo de la metáfora y el símbolo místico eclesiástico virginal, ¡jocosa ironía!, detenido en un instante inmortal que nunca jamás se materializará en nada que sea tangible, medible, cuantificable… Sólo el espectro de un sueño, eso era ella, la amalgama de todas las ilusiones juveniles rotas, la cristalización de un macabro cuento de hadas… Ella solita, por si misma, con su varita mágica de vudú de tres al cuarto, ponía el mundo de cualquiera patas abajo, hombres y mujeres, todos hechizados, manos arriba atracados en todos sus puros, diezmados en su piel y en todo su sexo, igual húmedo arroyo fluyendo sin cauce ni pausa, como tremendo volcán en erupción escupiendo la lava de la vida, todos, todos, ellos y ellas, damnificados por obra y gracia de ese ímpetu autodestructivo de mujer fatal malvada y cínica, que te desarma con la verdad salvaje de su cuerpo desnudo, altamente erotizado, alardeando miserablemente de la bestia salvaje que anida en su interior, esa que todos quieren, esa que todos desean, esa que todos aman, esa que no razona ni perdona, esa alimaña que aniquila esperanzas con su corazón de hierro dispuesto a follarse al mundo… Esa, esa, sólo esa eras tú, alma entre las almas, puro derroche del desconsuelo, animal herido que cocea sin bocado ni freno mientras atiza su fusta a diestro y siniestro, manejando siempre las bridas de su carácter indómito, espoleado serenamente entre las rejas de su memoria reviven las esperanzas perdidas, las ilusiones rotas, las emociones descuajeringadas entre sus risas atroces y fantasmagóricas carcajadas… Ahora que nadie ya sabe, ahora que todo ya vale, ahora que siempre estarás, ahora que nunca me iré, ahora que ya es demasiado, ahora que ya no es preciso, ahora que ya no existes, ahora que ya no eres aquella que destruye impávida cualquier arco iris, ahora, ahora por fin vienes mansa y dócil como un carnero herido, ahora que ya no eres jaca ni yo cordero, ahora que ya no eres tu ni yo soy yo; ahora, justo ahora que ya no reptas como un lagarto, ahora, querida, ahora ya no…

el sabor del fracaso 3

2010-02-07T21:56:00.002+01:00

La gente, en especial nuestra gente, nuestros padres, hermanos, nuestros amigos, familiares en general y seres queridos en particular, quieren que hagamos todo aquello que se espera de nosotros, sin sobresaltos, sin excentricidades, sin desvaríos, sin aspavientos, sin prisa pero sin pausa… Y lo quieren con regularidad, con constancia, con convicción, con calma pero con continuidad… Espera, toda esa gente tan querida, que tanto se preocupa y desvive por nuestro futuro, espera cada uno de ellos, espera ese colectivo que no se sabe tal, esperan confiados que se cumpla su pronóstico, anhelan ver satisfechas sus expectativas, complacerse cuán narcisos en la certeza de sus predicciones, sólo presentes en el reflejo de su deforme espejo cóncavo mental… Sí, hay mucha gente a nuestro alrededor que espera cosas de nosotros, que creen que nos quieren, que nos aman incluso, hasta alardean de ello, cuando en realidad lo que aman es el proyecto de vida que ha construido su mente para nosotros, un proyecto de vida individual, ajeno a cualquier circunstancia orteganiana; y otro gregario, adherido a ese conjunto que nos tienen reservado en el club de Groucho… Ese mal llamado amor, tan egoísta, que siente por ti en función de que le des aquello que espera… Ese no era el amor que ella representaba, no tenía nada que ver con la bruma helada de esos huesos diluidos, la que irradia el frío helado de la noche intemporal y marchita, ese frío paralizante de la soledad más rotunda, la de tu alma helada, desnuda, en la intemperie de la noche portuaria, al abrigo de una luna que te observa alarmada, que te suplica perder la razón una vez más, esa, esa era ella, ahí estaba ella, en el rostro matizado de la noche lunar, con su lunar de corte afrancesada por encima de sus labios superiores, ahí estaba ella, en las alturas de la nada que no se ve pero se presiente, al abrigo de cualquier contratiempo, al margen de todo lo material, pero tan presente en lo absoluto inmaterial del amor verdadero incondicional, gratuito y sincero, el amor libre y gratis de aquel que nada quiere ni nada espera, ahí precisamente, en ese punto geográfico tan equidistante de la verdad como del latido, justo en ese sitio oscuro y frío pero mágico nos columpiábamos los dos, tan alto y tan fuerte como era capaz de impulsarnos el brillo de nuestros reflejos, de nuestras miradas, tan llenas de ruido y frenesí como de silencio y furia; de nuestras certezas profundas, las de dos almas sin crepúsculo a la vista, que nunca sintieron su noche a la deriva…

Cuando ella irrumpió por sorpresa en mi vida, como una piraña devoró mi melancolía, convirtiéndose al instante en la más temida fórmula química que uno sea capaz de imaginar, en una suerte de caricia, tan amada e imprecisa como la grácil yema de sus dedos, precioso mercurio de mi temperatura espiritual precisa, deslizándose balsámicamente sobre toda la epidermis de mi geografía carnal, que de tan mancillada, masacrada y humillada que estaba la pobre, el convertirse en templo profano de todos los mitos eróticos la dotaba, a mi piel, a mis poros, a mi vello, a mis extremidades, a todo mi ser desnudo y arrobado, incluso a mi sexo, en una extraña suerte de belleza inaprensible, la misma que tiene el rostro del placer absoluto; así era ella de dialogante y razonable, pues sus mínimas yemas expresaban lo máximo, lo más sagrado, la talla infinita del sexo prometido, así era ella, sin nombre ni pasado, sin ropa ni vergüenza batía todas las marcas del descaro olímpico de todos los dioses del Olimpo, desde Zeus a Afrodita, todos y todas eran ella, no había otro espacio en el iris de mis ojos, no había otro reflejo lunar más que el suyo, no había melancolía prometida como la suya, la campeona de todas las batallas, la ardiente guerrera de todos los juegos carnales del paraíso, así hablaba su cuerpo, una entidad que como un poder infinito erguía tan sensual como rabiosamente nuestros sexos a la categoría de abrazo, nuestros flujos, nuestros conductos internos del alma secreta se complementaban y ajustaban como la vulgar funda de un sable embutido, siendo a la vez fórmula y probeta, carne y brasa, fuego y fuelle…

La larga travesía desde el camino de la melancolía hasta la autopista de la incertidumbre, donde acabamos reventando y volcando, sí, ahí terminamos, ¡da para tantas vidas como novelas lanzadas al viento…! Como llena ahora la mía, mi vida sedentaria, el ser capaz de evocar ese tortuoso viaje desde que ella se tragó de un solo mordisco toda mi añoranza, hasta lograr que la estratégica incertidumbre fuera un vocablo demente, que toma asiento para dejar de estar de paso, como el pensamiento de la canción de Aute...

En fin, ella nunca esperó nada de mí, puede que yo tampoco de ella, ¿quién sabe? El caso es que ser imprevisible da una fuerza terrible, derrotas de entrada cualquier vestigio de conformismo, y te vuelves tan revolucionario como el amor, el más revolucionario de los sentimientos humanos, como sentenció Buñuel…

No esperes nada de nadie, da tú mismo el paso, dótate a ti mismo de esa fuerza, de esa personalidad, la del ser independiente que actúa con libertad, sin pagar peajes ni mantener dependencias malignas… Gánate el respeto propio y extraño, actúa sin modelos de conducta inculcados, atrévete a disentir, puede que sean ellos los locos, los dementes, los errados, todos esos seres que esperan algo de ti, esperan y desean que actúes como preveían que ibas a actuar… Pues no, contradíceles, disfruta en silencio, en soledad, el placer de no ser manipulado por ese sistema instalado de valores caducos, tan enraizado en las buenas conciencias… Trata de mantenerte vivo, que nadie sepa por donde vas a salir… Te acabarán amando, sí, seguro…

Yo siempre le decía una sola cosa: hay que mantener alto el espíritu de la transgresión, la llama de la rebeldía y el aliento de la provocación. Era mi secreto, nuestro secreto ya, ahora que ella se llama alma y por fin es mía…

el sabor del fracaso 2

2010-01-31T12:12:00.002+01:00

Miraba sus fotos en mi cartera y me asaltaban las lágrimas, por fin estaba dispuesto a sacarlas, a abandonar a su suerte esos retratos ambulantes, espejos callados de mi mirada, recuerdo sangriento de nuestro amor, prueba química testifical de nuestro mundo privado, en fin, esas fotos que le hice moribundo de amor y desarmado de prejuicios y ropa, por fin estaba dispuesto a llenarlas del vacío existencial de la nada, francamente decidido a elevarlas a la categoría verbal de pasado, pero de nuevo me asaltó el alma la certeza de que absurdamente en contra de lo que solemos pensar, las historias mínimas, la infra historia humana, las nuestras, no se acaban por decreto, ni siquiera por nuestra propia decisión racional, sino que son autónomas, van por libre, son independientes y actúan al margen de nuestra conciencia, tan ajenas a la razón como toda soberana del instinto. Sí, esas fotos que durante tanto tiempo ya, habían sido mi atadura al mundo real, al universo de las emociones que gira en torno al sol de los sentidos mientras se baña en la luna de la huida, sí, esas hermosas imágenes que eran mi único tesoro verdadero, de entre los tangibles e intocables, estaban a punto de complicarme del todo de nuevo mi vida…

Afortunadamente, en aquel mismo instante recordé que yo era todo un profesional, tenía tablas, experiencia y oficio, prácticamente se podría decir que estaba doctorado cum lauden, de forma que sequé a toda prisa mis lágrimas de cocodrilo, e hice también con toda celeridad el esfuerzo mental de considerar que, después de todo, mi dolor no debía ser tan grande, pues era una escena ya vivida, sabía cómo reaccionar, sólo tenía que tirar de memoria emotiva, soltar unas lágrimas, dejarme acariciar y querer un poco por la madre melancolía, contemplar rastreramente como pasan unos meses sin chicha ni limoná, quizás semanas, con la única meta de olvidar, para de nuevo volver a empezar, inmaculado, limpio de costras, costuras y lágrimas.

En aquel preciso y puñetero momento era difícil reconocer que no tenía la lucidez suficiente como para pensar que en el fondo ella no significaba gran cosa para mí, pues en vez de agotar por todos los medios cualquier posibilidad de reconciliación, como hacen los seres sensatos con arreglo a los códigos de conducta al uso en esta civilización de valores cuadriculados, me embargué la mente en desafortunadas reflexiones planeando como los pajarracos de Hitchcock en torno a qué coño hice mal, en qué nos equivocamos, buscando encontrar cuál fue el momento preciso en el que el fiel de la balanza se columpió, cuál fue la causa que provocó el efecto de nuestro desamor, me encharqué desde la mente hasta el ombligo, vamos, aplicando recetas intelectuales a la enfermedad del amor. Mis neuronas chapoteaban al borde del naufragio, pues infantilmente buscaban un culpable, pero la lista de sospechosos era corta: ella o yo, quizás los dos… Meter a otros u otras en el ajo era sólo cuestión de tiempo… Es tan difícil aceptar que la culpa no existe como reconocer cuándo ya no hay futuro…

Aquel tan lejano día, el día que la conocí, sí, a ella, intuía que todavía había un futuro esperándome al doblar cualquier esquina, hubo muchas pistas de ello…

(CONTINUARÁ, SEGURO…)

el sabor del fracaso

2010-01-30T12:58:00.003+01:00

La melancolía es un sentimiento exagerado, excesivo, teñido de un regusto agridulce, casi sadomasoquista, la melancolía nos embarga de dolor y de placer a la vez, es una emoción muy primaria, casi infantil, irreal como un cuento de hadas, tiene mucho de autocompasión y por tanto de trampa; en cambio la incertidumbre es amarga como la hiel, es incluso sangrienta, pues te despoja de cualquier coartada sentimental, con la incertidumbre no hay compasión que valga, su campo de acción es ilimitado, algo ajeno a ti, pues en el terreno de la incertidumbre los otros tienen mucho que decir, en cambio la melancolía es sólo tuya, una parcela individual de tu patrimonio emotivo.

El día que la conocí estaba embargado por la melancolía, una vez más había probado el sabor del fracaso…

(PROMETO SEGUIR LA HISTORIETA)

el portazo

2010-01-19T19:07:00.003+01:00

Al infierno del cielo, a veces, sólo les separa un portazo.

esencia del ser

2010-01-18T21:29:00.001+01:00

Esencia del ser, frasco de insomnio, perdura en el tiempo un cierto olor a escombro, a carne derramada, apilada, lapidada de amor, esa frágil carne que abrasa las entrañas, abrazando el rencor hasta diluirlo de gozo, de pasión de ser, despertando de la vida herida, de la vida apresada, de la vida no vivida, de la vida realquilada de olvidos, de llantos y lamentos pecuniario posesivos, esa, esa esencia del ser que ya es, liberada del riesgo de no ser, emancipada por fin del temor al miedo, del miedo a ser, de la asunción del dolor, esa alma despojada, despegada de la sangre inocente y pegajosa del vampiro genético que te aniquila entre algodones de amor, esa alma que es, por fin, alma despierta, despierta a la vida, desvelada al saber, revelada a la quimera espiritual del amor absoluto, vida de amor, amor de vida, la vida del amor, el amor de la vida, la vida como amor, el amor como vida, única vida, espejo de sueños e ilusiones inciertas que reviven en el espacio infinito del tiempo liberado, el tiempo abstracto que ahora es tuyo, como esencia del ser que, finalmente eres, para, ojalá, nunca desesperar del ser, anhelando cualquier logro, franqueando inmensas desdichas, horadando la piedra sexual y la superficie aterciopelada, dispuesta siempre al placer, al goce de sentir, de vivir, de vivir alejado de la confusión del ser irracional que habitó en mi, despertando del sueño irreal de la vida como juego innecesario, bastardo y gratuito, abriendo los ojos al porvenir, siempre tan niño, siempre a punto de nacer, siempre a punto de abortar, siempre por siempre jamás iluminando con tus ojos las miradas de los otros, la mirada certera de la verdad pura, la verdad que alumbra la vida iluminada, enamorada, con su precisa medida de horas, minutos, y segundos que se suceden inexorablemente a cada instante respirado de lúcida calma, ese orgasmo de explosión jubilar que acontece a todo alumbramiento, síntoma preciso de redención en el largo y tortuoso camino del impreciso intervalo entre la necedad y el saber, entre el necio moribundo y el genio neonato, ojalá, acepción suprema del vivir, ojalá, sentimiento que irradia pasión, ojalá, verbo imposible que conjuga con la insondable ilusión de vivir, y de morir, sabiendo tu ser, que has vivido, que has amado, que has luchado, que has conocido, que has sabido, que has buscado, que has tropezado y que has caído, que te has levantado y te has repartido, que te has dado, que te han dado, que te has consumido, que te has llenado, que has adorado, mendigado, suplicado y nuevamente herido, para siempre, tal vez, renacer del olvido, del tiempo perdido y consumido cuando el tiempo no era, pues tu no eras la esencia de tu ser eterno, ese que has de nuevo hallado, la esencia del ser que aún sin ser nunca dejó de ser.

simulacro de amor planetario

2010-01-07T23:11:00.008+01:00

Tras el simulacro de amor planetario que acabamos de vivir en estas entrañables fiestas navideñas que se prolongan hasta la llegada de los Reyes Magos a España... Sí, es cierto, a la Casa Blanca del negro Obama, Baltasar ni entra... ¿Será por no rivalizar en buen rollito?, ¿será porque vienen de oriente?, ¿será porque los camellos no caben por el scanner?, ¿será porque no ha cuajado del todo la idea de Zapatero sobre la alianza de civilizaciones... ? Será, será... ¿Qué será de nosotros en este 2010? De momento estamos recuperando esa sensación tan golosa, satisfactoria y humana llamada apetito, sí, apetito... Según el Diccionario de la Lengua Española: “ganas de comer”. Esa especie de gusanillo que se enciende en el estómago como un chivato, avisándote que está vacío, muy vacío, y provocando de inmediato otra muy grata sensación: que aquello que ingieres, lo primero, lo que sea, te sepa a gloria... Sí, la escalofriante conmoción de llevar horas y horas sin probar bocado, esa que te hace estar más ágil, física y mentalmente... incluso más vivo, sintiéndote partícipe, solidario, hasta uno más de entre todos esos seres humanos, como tú, aunque sean negros, como Baltasar u Obama, que de continuo tienen el estómago muy vacío, tremenda, extremadamente vacío... a pesar de salir en la foto, al menos los niños, con una esplendorosa barriga... Sí, como decía al principio, ha llegado a su fin la tregua de mala leche que nos damos en occidente, en los países consumistas, con el pretexto de que hace alrededor de dos mil años nació un Ser Iluminado en un lóbrego portal de un territorio ahora ocupado... Ya podemos ser nosotros mismos, se acabó el carnaval de desafinados villancicos, ya se ha abierto la veda, por fin, después de dos semanas de sensiblerías, tenemos cincuenta semanas por delante para volver a ser egoístas, individualistas, insolidarios, crueles, déspotas, ambiciosos, usureros, insensibles e indiferentes ante el sufrimiento de nuestros semejantes... El Gran Teatro del Mundo se abre paso tras Navidad... En fin, lo que nos propongamos, al fin y al cabo, en nuestra civilización, en esta era, cualquiera puede llegar a ser Presidente, o al menos eso creen algunos, a fuerza de escucharlo... El pistoletazo de salida para volver a la normalidad y que la sociedad entera recupere su pulso firme, imagino que viene representado simbólicamente por la apertura de las puertas de El Corte Inglés el primer día de rebajas, que se encargan de inmortalizar/publicitar todos los noticiarios, reflejando en vivo y en directo esas angelicales caras de felicidad que corren en busca de esos preciados objetos que les harán aún más dichosos de lo que creen ser... Se han puesto hasta el culo de comer, han acabado empachados, atiborrados, naufragando entre grasas y glucosas, ahogados entre cavas y vinos, con peritonitis, apendicitis, colitis, el colesterol por las nubes y el ácido úrico salpicando por las pestañas, y el crudo estreñimiento anhelando ser diarrea que fluya por las cañerías de nuestra civilización... Máxime ahora, que ya están dispuestos a acabar hasta los huevos y ovarios de comprar, comprar y comprar... De eso se trata, comer y comer, comprar y comprar... Es lo que tienen las tradiciones, que hay que perpetuarlas hasta convertirlas en rito... La verdad es que la idea de Zapatero era buena y humana, tan llena de amor universal que puede que se le ocurriera el día de Navidad tras una copiosa cena, esas de las que dicen las tumbas están llenas, pero el caso es que será difícil llevar a cabo la ideita de marras, la Alianza de Civilizaciones, por muy genial que sea, pues aún siendo hermanos, nos han educado en diferentes colegios y horarios, por si acaso; nos han fabricado muy distintos, nuestra religión es el consumo, la suya el dogma; y nuestro dios, el dinero, el suyo, su amo y señor... nosotros encaramos esos días sagrados comiendo sin descanso, como auténticos esclavos, sin capacidad ni libertad real para decir a nuestras madres, NO, ya no puedo zampar más, a todas horas, por la mañana, al mediodía, por la noche, hasta los churros de la madrugada, el caso es tragar... En cambio ellos, cuando llega el Ramadán se tiran todo el día sin comer, de sol a sol, aunque luego se atiborran también, por la noche, se diría que nuestra película se proyecta en sesión continua y la suya en la sesión golfa... con perdón, y sin ánimo de ofender a nadie, ¡Alá es grande!, ya lo sabemos... En fin, ¡cómo no acabar con una navideña propuesta para el nuevo año!, plena de amor universal: riámonos de nuestra condición humana, ya que no podemos cambiarla por la de estas felices ovejas de la foto, que ilustra este cómico-artículo-político-irónico-religioso, esas bestias que como relevante muestra de ganado ovino, posan ante mi cámara, comiendo sin parar ese marisquito asturiano tan verde... Ellas también tienen derecho a la Navidad, al fin y al cabo estaban hace 2010 años con los pastorcitos cerca del portal, e incluso antes que los Reyes Magos, que se retrasaron lo suyo, quizás los camellos tenían hambre o sed de justicia...

la posibilidad de un sueño

2009-12-29T12:10:00.004+01:00

Se aproxima un nuevo año, el 2010 esta vez, y se produce por enésima vez el ritual de las buenas intenciones, que poco a poco, paulatinamente, semana a semana, día a día, minuto a minuto, el devenir de la realidad se encargará de ir debilitando, y trocando nuestros ideales, nuestras metas, nuestros humildes anhelos, en sueños imposibles... Es lo que tiene la realidad, que fácilmente es revestida con la capa regia de la verosimilitud, de verdad única, de acontecimiento objetivo, para con presteza acabar convirtiéndose en el fácil axioma de la canción “nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio”. Luchemos pues, en este nuevo año que acecha tras su guarida, luchemos denodada, individualmente, contra la cruda realidad que nos imponen desde los medios de información, luchemos contra la paranoia colectiva que nos venden los grandes “lobbys” de poder político y económico, luchemos por no convertirnos en albaceas y pregoneros del miedo colectivo; ese temor endémico que nos venden, terror a no tener empleo, a no tener casa, a no tener comida, a no tener seguridad, a no tener ahorros, a no tener, a no tener, a no tener... Es curioso y significativo el que desde tamaños púlpitos no nos asusten con no tener tiempo para nosotros mismos, o tenerlo muy escaso para el amor, para el sexo, para la pasión, para el goce y disfrute de los sentidos, para estar con nuestros seres queridos, para conocer, y así poder educar mejor a nuestros hijos, para mirar con calma en nuestro interior, sí, en el nuestro, y verdaderamente llegar a conocernos mejor, saber de nuestros auténticos límites y recordar nuestros sueños vitales, los de antes, para que no agonicen y vuelvan a ser los de siempre... Es curioso, sí; quizás por ello, debamos limar los barrotes de la celda metafórica en la que al poder le gusta vernos alienados, esa ambivalente celda de castigo donde el placer del consumo tan fácilmente se transforma en castigo, cuando el carrusel del binomio consumismo-productividad se vuelve tan obsesivo que se convierte en el juego de la vida, un juego maldito que llevado al paroxismo nos puede alejar de nuestro ser espiritual, de nuestra humanidad y convertir en máquinas al servicio de ese perverso círculo vicioso de producir y consumir a cualquier precio, que nos lleva al materialismo exacerbado, el territorio, en definitiva, más alejado que pueda haber de la vida inmaterial, ese soñado territorio mítico donde nuestro patrimonio esté formado por nuestras ilusiones, nuestros sueños, nuestra alegría... Esa alegría de vivir que debiera ser el motor humano por excelencia, el que rigiera nuestra existencia, y no ser un eslabón más de la cadena totalitaria mercantilista que insufla en nuestro ser el deseo de poseer; luchemos pues, denodada, individualmente, para que en este nuevo año triunfe el ser sobre el tener... Ha llegado el tiempo de ser razonables y volver a ser apasionados, volver a creer en los sueños imposibles, que al fin y al cabo, en la historia de la humanidad han sido siempre el principal alimento de eso que llamamos alma. Luchemos pues, para que la mera posibilidad de realizar nuestros sueños vuelva a alentar nuestras vidas...

de lo profundo y lo superfluo

2009-12-26T14:30:00.002+01:00

desde el rincón solitario de mi alma, abierta al mundo gracias a la virtualidad de una red inmaterial, que podría unir como el cauce de un río lleno de afluentes, almas caudalosas, ansiosas de ser más que de tener, deteniendo el tiempo y el espacio en un instante inmortal, el de nuestra condición humana y eterna, que escape al mísero control de la esclavitud material de nuestro tiempo, en la que se nos invita a naufragar, tentándonos, metro a metro, segundo a segundo, desde las opulentas atalayas donde se dirigen los hilos de la confusión, allá donde prima el error sobre la razón y el disparate del escaparate sobre la libre elección de la imaginación... Ahí estamos todos esclavos, navegando contracorriente por las turbulentas aguas de la sinrazón, ahí especula un librepensador independiente, anhelando los sutiles placeres inmateriales de la vida, aquellos que logran perdurar en la memoria sagrada de nuestros sentidos, aquellos que laten en nuestra alma, esos cauces de vida indestructible cincelados con la materia de los sueños, los sueños de verdad, aquellos que no se amparan en la razón ni en la economía ni en la posesión, sino únicamente en los sentimientos del corazón, en la emoción de la pasión, en el sagrado misterio oculto de la vida, esos tesoros inmateriales que aún estando a nuestro alcance, son tan difíciles de acariciar...